tag:blogger.com,1999:blog-20066141085224445022024-03-23T11:06:28.096-07:00Diario psicotrópicoEl Mundo, desde la surrealista perspectiva de alguien que ni siquera existe <a href="http://www.twitter.com/Maikeljota"><img src="http://twitter-badges.s3.amazonaws.com/t_logo-a.png" alt="Seguir a Maikeljota en Twitter"></a>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02621826589068826344noreply@blogger.comBlogger117125tag:blogger.com,1999:blog-2006614108522444502.post-71502252797791987712015-08-13T13:16:00.001-07:002015-08-13T13:16:05.615-07:00Summer in the city<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Los vegetales son un grupo, pero se comen. No entre ellos, claro. Porque si hay algo que odie más que el verano, ese algo eres tú. Tú no, querido lector, porque, seamos sinceros, no existes, hablo solo y en plural, lo que es peor.<br />
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Listo.<br />
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Introducción (o de cómo recomenzar un texto tras mirar el significado de epíteto y no encontrar un hueco para tan sonoro vocablo en él):<br />
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Nublado tras el vidrio reforzado que de estar roto estaría decorado con un increíble hombre araña (hombre araña), detrás de la parabólica metálica que apunta, seguramente, a irlanda del norte en busca de ebrias señales televisivas para aliviar el derroche de fatiga mental que sopla por la entrada de atrás de la tecla bloq mayús, tal y como aparece en el teclado, despojadod e toda cubierta, pelambrera o protección, metálica o no, circundada de las que ya creía olvidadas y amaestradas y denostadas en mi más inmediata escritura, más llana y desprovista de los artificios que hacen que no quiera mirar atrás a revisar ni una susodicha por el dolor de cabeza que me pueda producir seguir los consejos de la antigua etiqueta que acompaña a este texto, y justo ahí detrás, de la nube que nubla, se entiende, no hay más que gases, asesinos gases que dan la vida y la quitan, porque eso es asesinar, según la RAE, cambiar de forma a lo que acabas de tocar, como a la nube que no para de mutar.<br />
<br />
Y allí, allí aún, allí detrás, detrás del anterior detrás, allí, ALLÍ, no sabemos lo que hay, porque el magnetismo deforma el allí detrás y lo que avistamos azul anaranjado cada vez más oscuro quizás y sólo quizás allí detrás encontremos que nos miran. Nos miran con olor a carne asándose para cenar, nos huelen o intuyen como yo cayendo en el plural y abriendo el periódico para opinar sobre las rectan que se curvan al atravesar el portal que creamos solo con mirar a través de una ventana despampanante o una rubia abierta de par en par para verter su contenido en nuestro lacrimal, mareados.<br />
<br />
Nudo (o de como estrenar unas zapatillas que no quieres manchar):<br />
<br />
Chistorra y huevos (2).<br />
<br />
Desenlace (o desatado)<br /><br />Cantando en inglés con terrible acento se masca la tragedia, más concretamente se traga porque lo que se masca es el chicle para erradicar la placa. La placa policial que viene a detener la pecaminosa visión procurando ocultarla tras las placas de la persiana que en nada se parece a Batman, coreando canciones desconocidas pero que suenan como tienen que sonar. Mal.<br />
<br />
¿FIN?<br />
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02621826589068826344noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2006614108522444502.post-77418635231777092602013-08-24T09:11:00.000-07:002013-08-24T09:11:02.729-07:00Pianos al sol.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
La música, al parecer, comenzó con los palmeros, señores que ahuyentaban los malos espíritus mesopotámicos. Esto es tan fiable como la Wikipedia, y no os culparía si os da por donarme dinero.<br />
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Y el Sol da luz. Esta afirmación es tan gratuita como la propia luz del Sol si consigues que esta no incida directamente sobre una superficie fotovoltaica y le dé por generar energía, qué barbaridad.<br />
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Y si regresamos al instrumental comienzo, al origen, al qué, al quién, a los Who, a la concatenación de párrafos mediante recurrentes conectores reconocibles cual melodías pop, veremos en el teclear más anárquico pero estructurado y con sentido último pero no translúcido ni transparente sino opaco, denso y arrítmico la auténtica verdad. Me explico.<br />
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No basta con abrir el libro, hay que pasar through The Doors. </div>
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Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02621826589068826344noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2006614108522444502.post-70198060738800196542013-08-24T08:52:00.000-07:002013-08-24T08:52:24.581-07:00El eterno dilema entre la ene y la ese<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Hubo un tiempo en que vivían juntas, en compañía, una siempre delante, otra siempre detrás. El orden causó el desorden:<br />
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No te necesito, dijo la ese. Sabes que sí, replicó la ene. Fundido a negro.</div>
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Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02621826589068826344noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2006614108522444502.post-29411738397215252352012-10-28T11:44:00.003-07:002012-10-28T11:44:55.292-07:00Sujeto.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Postrado sobre la mesa ante su milagrosa recuperación, el cadáver del recluta no podía creerse lo que acababa de ver: su reflejo en el rojo charco. De sangre, de su sangre, y quizás algo de bilis, si, quizás. Con ese, asín me gusta más. Que está en la RAE.<div>
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Volviendo al cadáver resucitado, con las cuencas desorbitadas y algo temeroso, vio que su brazo estaba a dos metros del charco donde se acababa de ver reflejado. Vaya, tampoco tenía piel, aunque al menos tenía un charquito donde también poderse mirar. Pero los brazos no tienen ojos. Si, pero los cadáveres no se levantan. Se quiso marear, se quiso desmayar, pero ya estaba muerto, así que se quedó encorvado, con los ojos muy abiertos (quizás porque ya no tenía párpados) durante un rato. Y con la boca abierta, esta vez si remediablemente, porque su mandíbula estaba intacta, allí estaba el maxilar. </div>
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Levantándose pesadamente de la mesa, que en realidad resultó ser una enorme placa de metal, una especie de compuerta de una nave espacial que había caído kilómetros y kilómetros hasta desintegrarse cuasi totalmente desprendiéndose sus piezas hasta acabar esta, en llamas, cayendo sobre un joven chaval no muy avispado pero bastante entusiasta y ya veremos qué otro calificativo, para rebanarle el brazo izquierdo, una suerte si caemos en la cuenta de que se trata de un diestro cerrado, menos mal.</div>
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Pasadas las horas, lo que habría sin duda durado el desmayo de haber estado la víctima conectada a la vida, nuestro pequeño fiambre reaccionó. Digo pequeño para enternecer al lector, porque el chico, al que llamaremos sujeto por no ocurrírseme a mí, autor de lo que quiera que sea esto, ningún nombre, no era precísamente un mico, sino un portento de complexión atlética y por lo menos una estatura a tener en cuenta. </div>
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Sonsiderando su a la par desgraciada y circunstancialmente afortunada situación, Sujeto fue en busca de su brazo, para por lo menos tener algo en lo que ocupar su mente mientras asumía su nueva anatomía. Al parecer, llevar puestos aquel día esos pantalones que su madre tanto se había empeñado en comprar "que en pantalones hay que gastar" había protegido su zona genital. Pero claro, sin sangre puede que no fuera del todo funcional. Pero lo importante en este momento era la virilidad, ya habría tiempo de improvisar. Además no estaba claro que un chico sin piel de cintura para arriba fuese a gustar, pero por fin le daba gracias al cielo, a los extraterrestres o a Ryanair que su novia gozase sólo con la luz apagada, si por gozo entendemos una congunción de ahís mal entonados. En defensa de Sujeto aclarar que nadie puede fingir tan mal. Pero lo importante era que la quería y que siempre pensaba en ella al acostarse con su hermana.</div>
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Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02621826589068826344noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2006614108522444502.post-22580804622317964222012-10-13T15:34:00.000-07:002012-10-13T15:34:08.263-07:00Post Post Revival<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">"Vales lo que vale tu último sobre." </span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Detrás de cada frase lapidaria se esconde la verdad, la reflexión postapocalíptica de lo que suena ahora mismo en tu cerebro no es una tremenda explosión punk, es tu conciencia pidiendo a gritos escapar de este mundo. Porque mola usar palabras muy largas y sonoras al beber Solan de Cabras. Porque no nos engañemos, con un nombre así nunca se vendería un agua, si lo hace es porque alguien está en silla de ruedas o ha perdido media dentadura. Sería bonito pensar que también el mundo se mueve por vísceras y sangre. La mandamás dándole una paliza al de la barba para que pida el puto rescate, estas son las condiciones, Mariano, no vuelvas a mirarme las tetas. Y hagamos juntos una película, de las de Antena 3.</span><br />
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<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02621826589068826344noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2006614108522444502.post-10128794988717856572012-10-13T15:14:00.003-07:002012-10-13T15:14:20.105-07:00Post Punk Revival<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Así quiero llamar a mi gato, ese que nunca tendré. Un perro es más de llamarse Cuchufleto, claro.</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02621826589068826344noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2006614108522444502.post-44211190805104181712012-05-14T13:46:00.001-07:002012-05-14T13:46:11.084-07:00Cunda el ejemplo.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Se da el caso, resulta, parece, infiero, remilgo, reduzco, que en ocasiones los términos que usamos nos son totalmente ajenos. Pero total, quedan bien. ¡Oh, qué sonoro! ¡Oh, qué intelectual! ¡Oh, debo apresurarme a cruzar, que se ha puesto en ámbar!<br />
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Este, primer post reivindicativo de la correcta utilización de las palabras en lo que viene siendo un Blog real visceralista ajeno a la realidad, escrito desde una perspectiva personal sin sujeto, probablemente marque un antes y un después en mi meteórica carrera en la red. Probablemente.<br />
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Ahora toca, por lo general, la inconexa divagación existencial del que firma.<br />
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Superada esa inevitable fase, continúo con mi disertación. ¡No se puede cundir con el ejemplo, copón!<br />
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Y eso era todo lo que quería decir, sin más, ojalá fuera periodista y mis palabras tuvieran calado en la sociedad, para obligarles a usar mal términos:<br />
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"A partir de hoy, mis fieles lectores, arreciaréis ensaladas. Mañana por la tarde, a más tardar, requiero vuestra supina abstención rubia. En una semana, sin duda, deseo que hasta el último de vosotros me haga el favor de dejar de cometer simposios, que ya está bien. Y ahora, una serie de consignas revolucionarias, queridos hermanos y hermanas, primos y primas, amantes octogenarios y demás desviados uterinos. ¡Arramplemos visillos! ¡Rezumemos las calles! ¡Achaflanemos acordeones!"<br />
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Mis lacayos, os nombro embajadores de la neolengua, que viene a ser la misma que la que hablamos, pero cambiando radicalmente su significado, manteniendo impoluto el significante.<br />
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Albricias. </div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02621826589068826344noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2006614108522444502.post-43005977104169005082012-04-28T11:23:00.002-07:002012-04-28T11:23:29.213-07:00Pulpo a la gallega.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Ver a Jarvis Cocker hecho plastilina tocando el banjo inventando palabras es, sin duda, lo mejor que he hecho hoy. Y ya.<br />
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<br /></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02621826589068826344noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2006614108522444502.post-22194891291597526132012-01-07T04:52:00.000-08:002012-01-07T04:52:35.337-08:00A ti te llamaré sinrazón.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Me he despertado sin cabeza, rodeado de sangre. Y no comprendo cómo lo he visto, pero no me he duchado y si te visto, no me acuerdo, porque prefiero olvidarlo.<br />
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Desnudo y sin cabeza no se puede salir a la calle, así que me he preparado un café, directo por el gaznate. Es una pena no saborear, pero al fin mi madre podrá decir que su hijo come de todo sin rechistar. A ver si consigo limpiar las sábanas antes de acabar el post. De sangre, no os creáis. Heces.<br />
<br />
Me he dado cuenta de que empezar los párrafos impares igual es casi como rimar, y estas cosas se me suben en seguida a la cabeza, pero luego me da pereza y me pongo a rimar. Cante jondo y música electrónica.<br />
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La increíble levedad del ser sin cabeza no se puede explicar. La cabeza me mira con desprecio, pero yo me centro en mi cuerpo, liberado de un gran peso, de unas absurdas ideas, de una escala de valores, y corro en todas direcciones. Antes no soportaba correr. Ni caminar. Pero ahora no puedo parar. Hasta creo que podría saltar. Lo complicado es el contacto visual, el intercambio de palabras con un igual. Pero ahora que estoy más cerca del suelo os empiezo a comprender. Sois maravillosos. He perdido la cabeza.<br />
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<br /></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02621826589068826344noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2006614108522444502.post-5408088590542513862011-12-19T18:12:00.000-08:002011-12-19T18:12:26.263-08:00Yo Incluso.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Dicisietemil palabras olvidadas para siempre entre la espiral de vorágine reiterativa redundante de la red. Es algo que da que pensar. Dadaista. Con respecto a mi recto. Podría escribir con coherencia por una vez, pero no me iba a entender. <div>
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En efecto, me siento levitando entre las brumas de mi pensamiento melancólico al ritmo que marca Thom Yorke acompañado de algo de queso y eso, aquí, junto a mi balcón, que en realidad es una ventana, pero siempre queda mejor un balcón del que colgar la ropa, del que asomarse, del que asombrarse. Pero qué bonito balcón. Y qué vistas, madre. Y extrañarse.</div>
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Los juegos de palabras ya no son lo que eran.</div>
</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02621826589068826344noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2006614108522444502.post-74742517814361629052011-10-25T01:27:00.000-07:002012-04-05T09:07:44.803-07:00Hoy en pieza.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Un puzzle, quizás, un golpe, tal vez. Un continuo rebotar de pared a pared como una incesante obra de remodelación de la colección definitiva de un Lord inglés millonario consciente de que su mujer tiene un amante. Y ruido blanco.<br />
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Papapapá. Alargando la última a. Atrapado en un laberinto. Ojos que te sorprenden mirando y acentuándose antes de tiempo en un esdrújulo intento de completar un diccionario imaginario, de imágenes como glosario, retumbando a su vez en las paredes inconscientes de la narración inconsistente de la improvisación más a huevo y peor llevada de la Historia del Universo conocido y por conocer, aunque el pop lo devuelva todo, tras comerse alguna "ele", sin "pé", al más irrelevante plano existencial, que es con el que nos toca lidiar.<br />
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Zarandeo un hombro maltrecho por el hecho de no confundirlo con el lecho sin hablar del despecho hacia el techo rematando a gol en el sentido figurado de una estirada épica, milenaria y me meo.<br />
<br />
Y ahora me da por dibujar. Con los ojos vendados, además.<br />
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Epílogo. Dícese de. Y el diccionario me recomienda que diga cese. Que cese, que vomitar está bien si se hace en alfombra ajena, pero autoflajelarse no da para más que para sufrir en silencio una autohumillación imbécil. Pero el martillo no para de golpear, la luna está oculta ya en la poesía inexistente de mis rimas sin rimar. Y translúcido es una palabra que quería colar.<br />
<br />
¡Oh, tiranía! ¡Oh, pomposidad! Cuan farragoso y empantanado estás. Mamíferos palmípedos. Por fin la última pieza y todo termina por encajar.<br />
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<br /></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02621826589068826344noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2006614108522444502.post-59947956158386699302011-10-08T05:53:00.001-07:002011-10-08T05:53:25.025-07:00Hoy(s)<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<div style="background-color: transparent;">
<span id="internal-source-marker_0.4458064667414874" style="background-color: transparent; color: black; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-style: normal; font-variant: normal; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Hoy voy a hablar de cine. De cine es una expresión que se utiliza para dar a entender que algo está muy bien. Así que utilizaré palabros largos cuyo significado desconozco. Desconocéis. Imberbes. Hipoglúcidos. Astracán. </span><br /><span style="background-color: transparent; color: black; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-style: normal; font-variant: normal; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"></span><br /><span style="background-color: transparent; color: black; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-style: normal; font-variant: normal; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">No os podéis imaginar lo que me ha pasado hoy, porque veis mucho la tele y no tenéis imaginación. Así que hablaré de cine. Muy bien. Gracias.</span><br /><span style="background-color: transparent; color: black; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-style: normal; font-variant: normal; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"></span><br /><span style="background-color: transparent; color: black; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-style: normal; font-variant: normal; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Isabella Rossellini estaba casada con David Lynch cuando se rodó Blue Velvet. A él no le resultaba problemática tanta letra repetida, y ella estaba fascinada por su genio. Vaya, lo he conseguido, he salido del bucle y os he contado una anécdota cinematográfica. </span></div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02621826589068826344noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2006614108522444502.post-39740926470944880052011-09-25T10:05:00.000-07:002011-09-25T10:05:35.550-07:00Interfaz<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Incluso tras degustar una experiencia audiovisual desconcertante, llena de pelotas de golf y escuchando como estoy escuchando una serie de sucesión de ruidos maravillosamente combinados en un idiotizante y frenético caos, palabra irreconocible al ser el motor de todo cuanto tiene sentido respiro sin saber que después de la estupefaciente redacción no estaré mas allegado a ti ni a nadie que me pueda interesar con su sonrisa deslumbrándome repleta de lo que quizás sea un mero subrayador rojo decorando una incierta ortografía, preguntándome por qué, preguntándote por qué, dirigiéndome hacia usted sin dejar de mirar en otra dirección. Nunca miro a mi interlocutor.<br />
<br />
Qué swing, qué frescor.<br />
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<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02621826589068826344noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2006614108522444502.post-24088052224932237002011-08-29T15:36:00.000-07:002011-08-29T15:55:44.024-07:00Esbozos recurrentes<span class="Apple-style-span" style="background-color: rgb(255, 255, 255); "><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: 11px; line-height: 14px; white-space: pre-wrap;">Sumido en un pozo de desesperación nadando en una espiral insondable. Su miedo empezó desde aquella operación en la que de dio por mirar la sonda que con sumo cuidado le había colocado la enfermera diciéndole que no se preocupara, que respirara, que todo estaba tranquilo como un río en su cauce medio, quizá en otoño, el cielo despejado. Da sed el hielo, me tienes hasta el moño dijo al sauce y rió con estilo mientras se dirigía al establo, dejando atrás a la rana, ocupado en su dicha, cuando vio a esa ramera loca donde mucho antes sonaba aquel mirlo, y observándola se deslizó colina y media hundiéndose en el fango al llegar a la cerca de los gorrinos, a los que había olvidado castrar.</span></span></span><div><span class="Apple-style-span" style="background-color: rgb(255, 255, 255); "><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: 11px; line-height: 14px; white-space: pre-wrap;">
<br /></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="background-color: rgb(255, 255, 255); "><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: 11px; line-height: 14px; white-space: pre-wrap;">Son, sin embargo, palabras vanas. </span></span></span></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02621826589068826344noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2006614108522444502.post-20847716010760927772011-07-07T10:13:00.000-07:002011-08-30T15:35:22.088-07:00Fiebre para contar.Siempre y cuando el escritor escriba para si mismo se creará un gran abismo entre él y el lector. Elector.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02621826589068826344noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2006614108522444502.post-75674564210632733862011-06-04T12:19:00.000-07:002011-06-04T12:31:41.777-07:00Grita si es tu parecer.La extraña afición por contar avejarucos surgió en el año catapúm a expensas de la explosión mediática de los animales de nombre rimbombante. Aún hoy prevalecen costumbres que uno quisiera o quisiese eliminar de un plumazo, abolirlas o hacerlas lapidecer sacándoles punta, como a un iceberg. Sin embargo, que sin duda se vive mejor que embargado, tus pertenencias permanecen intactas ahí, junto a la mesilla que está debajo del cuadro que hiciste a los 10 años de salir de la cárcel, truhán. <div><br /></div><div>Que conste que sé que lo he escrito mal. </div><div><div><br /></div><div><br /></div></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02621826589068826344noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2006614108522444502.post-13181531314504237312011-06-04T10:59:00.000-07:002011-06-04T11:01:19.169-07:00Eso es todo. Interrogación.A veces una cortina de humo es tan efectiva que se oculta a sí misma. Si no, nadie en su sano juicio la compraría.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02621826589068826344noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2006614108522444502.post-60083643197677776572011-04-25T07:33:00.000-07:002011-04-25T07:35:44.960-07:00Crítica Literaria.Diría que "Pedro Páramo", de Juan Rulfo, es el mejor libro que he leído. Lo que más me sorprendió es que, siendo el autor mexicano, no utilizase ni una sola vez la expresión "¿Qué pasa, wey?"Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02621826589068826344noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2006614108522444502.post-2448063256750033472011-04-22T20:14:00.001-07:002011-04-22T20:19:22.810-07:00CIRAcurrucado intelectualmente en el rincón destinado al soporífero paso del tiempo me encuentro ante la pantalla del ordenador. Entelequia matemática para dar título al desasosiego.<div><br /></div><div>Si es de noche, pronto amanecerá y los jóvenes podrán volar en bicicleta al compás de una regla Faber Castle. Verde translúcido mientras suenan nerds haciendo punk en traje naranja. Hay que limpiar el sistema. Pero antes habrá que saltar.</div><div><br /></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02621826589068826344noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2006614108522444502.post-87204528155935954872011-03-06T04:39:00.000-08:002011-03-06T04:40:05.222-08:00DespertarCon este amargor tan extraño me doy cuenta de la paradoja de existir. Saborear la amargura para producir nada menos que la exaltación mas oportuna. Interrumpir el sueño por algo mejor que soñar. Aquí me tienes, pese a mi exquisito paladar. Y tomar.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02621826589068826344noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2006614108522444502.post-24337235059877878882011-03-03T16:43:00.000-08:002011-03-03T17:02:49.393-08:00Finamente.Finalmente. Con sombreado y todo. Si alguien sabe de qué hablo, por favor, me lo comente.<div>Pasa todas las noches. Aborreces el concepto, pero adoras hacerlo. Las frases son demasiado cortas si tienen menos de diez palabras. Y se alargan insoportablemente. Una tras otra. Una y otra vez. Unadolatelacatola. Canción infantil. Qué sutil.</div><div><br /></div><div><i>Inconfundible, sonó el riff. ¡Jo! ¡Cómo me gusta!</i></div><div><i><br /></i></div><div>El hombre hacia atrás va más deprisa de lo que tu vas, come cacahuetes, degüella a tus clientes. Lávate los dientes para engatusar a las serpientes. Y si no llegas al plazo, te extirpamos el bazo. Y que jueguen con él los niños, que nadie piensa nunca en los niños. </div><div><br /></div><div>Periódicamente, sin embargo, publico relatos basados en series de televisión. No es un trabajo remunerado, pero me pagan. Twitter me tiene enganchado. </div><div><br /></div><div>Separo los párrafos, cada vez mas cortos e inhabitados.</div><div><br /></div><div>Por una vez, soy coherente.</div><div><br /></div><div>La relevancia la otorgan lo otros, seamos irrelevantes. El plural me incluye a mi y a mi subconsciente, se lo debo por tomar todas mis decisiones y ser omnisciente. Qué ente. </div><div><br /></div><div><i>Harto ya de su mirada, se le acercó. Muy cerca. Eres un cerdo, dijo. Ojalá tuviera un crucifijo. No creo. Creo que, fijo. Mataré a ese pijo. Es mi hijo. La letra de una canción. Beben y me da un ataque al corazón. </i></div><div><i><br /></i></div><div>Pierdo el hilo, lo retomo.</div><div><br /></div><div><i>Está muy oscuro aquí, acompáñame a un rincón iluminado donde pueda ver si te has afeitado. Ni soñarlo, soy el rey de la pista y no estás en mi lista. </i></div><div><i><br /></i></div><div>Carece de sentido, en fin, sigamos.</div><div><br /></div><div><i>No veo más que un estallido y escucho un pitido, pero sé que tu me has mirado.</i></div><div><i><br /></i></div><div>Y el resto son vísceras y sangre. Una amalgama digital de pan integral y el camarero que piensa que él no lo piensa limpiar. </div><div><br /></div><div><i>No lo pienso limpiar.</i></div><div><i><br /></i></div><div>Y el auditorio estalla en aplausos. Y el acomodador que piensa que él no lo piensa limpiar.</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02621826589068826344noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2006614108522444502.post-46169770905840115312011-02-20T07:29:00.000-08:002011-02-20T07:43:53.749-08:00AcepciónSignificado. Guitarra folk. Voz ajada. Persiana bajada. Persona hastiada. Como una patada. Proverbios enrevesados. Puntos concatenados. Obviados. Preparación olímpica para una simple carrera de barrio. Barrió a todos sus rivales sin pararse a preguntar por lugares. Odiosa rima esgrima dirima en la tarima. <div><br /></div><div>Y entonces se levantó, poseído por lo que había oido y no pudo escapar de la tendencia a la reverencia. No lo pudo criticar, alabando al personal, sin trastabillar, sin gritar, morder ni golpear. Su fuero interno se relamía ante la idea de destrozarlo todo a su paso, de sembrar el caos, de poner orden. Pero los pensamientos y los deseos son ahogados por los lamentos del personal, por lo que pueda pasar, por la sabiduría industrial. El ruido blanco no deja ver más allá de la pared de ladrillo que de repente bloquea tu pasillo. No lo trates de atravesar, vuelve a casa a descansar. Híncale el diente a algo diferente. Escapa. </div><div><br /></div><div>Capa de pintura para tapar la escritura. Cito mis pensamientos: Ahora mismo reescribía esta amalgama de palabras expulsadas de mi cabeza sin concierto, me sentía inspirado pero al escribir se me ha escapado. </div><div><br /></div><div>Debatamos. Batámonos. Hagamos un batido.</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02621826589068826344noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2006614108522444502.post-64253675254380381222011-02-20T07:27:00.000-08:002011-02-20T07:28:56.155-08:00E HijosEl secreto del éxito de cualquier odisea empresarial se basa en la coletilla. Y si no la pones, mañana no comes.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02621826589068826344noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2006614108522444502.post-45552417537254405052011-01-30T03:34:00.002-08:002011-01-30T03:55:27.909-08:00La tierra es azul, y no sé qué hacer.Por la mañana y con aliento de café no me puedo concentrar en redactar lo que podríase denominar literatura de calidad. Sólo puedo decir que si conectas los auriculares al jag del micro, no oirás nada por ellos. Con o sin casco, cuenta atrás para un gran fiasco. <div><br /></div><div>Si existen transmisiones cerebrales capaces de desatascar un conducto de ventilación en mitad de la civilización y un teclado capaz de detectar los fallos de transcripción, no hay duda de que la investigación podrá tomar rumbos dispares y encontrar señales que dirijan nuestra atención hacia el lugar idóneo para la puntualización correcta de las palabras esdrújulas. Escuchemos o no a la nobleza musical.</div><div><br /></div><div>A veces escribo por algún motivo diferente a la simple exorcización de la basura espacial, pero hoy el caso es que busco la inspiración en mi manido aporreo desordenado y torpe de letras impresionadas sobre teclas, impresión que tengo desde que impresioné una impresa lírica sobre los sobres del sobrevalorado envoltorio del regalo. Regalo que me hice a mi mismo, pues no hay mayor regalo que verse envuelto en un enbolado, sin saber la correcta ortografía, y salir de él, trinfante, casi cantante. Porque yo siempre quise cantar, triunfar. Componer una letra absurda sin igual, desubicar al respetable, tocar la guitarra eléctrica cuando la acústica es tu seña de identidad. Tomarse en serio es casi tan perverso como idolatrar sin matizar. Crear y destruir es algo que no se puede separar, como el agua y el aceite, pero sin agua ni aceite. Ya me pedirás que me afeite antes de que acabe el año me lo rogarás lo he visto antes de Faulkner el sentido la estructura pensamiento antes de que acabe el año tu yo él nosotros predicando a Faulkner plagiando estaba el señor dongato marramamiau tocando cuerpos tu yo predeciblemente sabré que no son adverbios durante y mediante con pausa teatral. Preferiblemente.</div><div><br /></div><div>Y todo debería acabar con una frase genial. Encantamos.<br /><div><br /></div><div><br /></div></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02621826589068826344noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2006614108522444502.post-54807062624925970832011-01-10T15:48:00.000-08:002011-01-10T16:16:51.181-08:00New Born<span class="Apple-style-span">Hoy me encuentro poco lírico, cercano a la realidad. Y no me gusta la sensación, tendré que darle a algún botón. Empezar y deliberadamente delirar sin mirar a través de lentes transparentes. Tratar de llegar a socavar el interior de la mente humana perdiéndome en miles de redes infranqueables que se detienen sin darle al pause, y darse de bruces contra el muro invisible que separa de lo tangible. Y borro, y reescribo. Odio volver a contar el proceso, pero decía un artista de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Origami">Origami </a>que ver solo el resultado final te deja sin dos terceras partes de lo que contemplas. Un interesante documental. </span><div><span class="Apple-style-span"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span">¿Parafraseo a un grupo de rock o me limito a escribir una bonita lista de palabras altisonantes? El tono es liviano, accesible. Los coches son desesperantes.</span></div><div><span class="Apple-style-span"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span">Y si para interpretar a Lennon en una película no hace falta parecerse a él, yo abdico. He dicho. Punto. Yesterday, hombre ya.</span></div><div><span class="Apple-style-span"><br /></span></div><div>Lo suscribo </div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02621826589068826344noreply@blogger.com0