Diario psicotrópico

A ti te llamaré sinrazón.

2012-01-07T04:52:00.000-08:00

Me he despertado sin cabeza, rodeado de sangre. Y no comprendo cómo lo he visto, pero no me he duchado y si te visto, no me acuerdo, porque prefiero olvidarlo.

Desnudo y sin cabeza no se puede salir a la calle, así que me he preparado un café, directo por el gaznate. Es una pena no saborear, pero al fin mi madre podrá decir que su hijo come de todo sin rechistar. A ver si consigo limpiar las sábanas antes de acabar el post. De sangre, no os creáis. Heces.

Me he dado cuenta de que empezar los párrafos impares igual es casi como rimar, y estas cosas se me suben en seguida a la cabeza, pero luego me da pereza y me pongo a rimar. Cante jondo y música electrónica.

La increíble levedad del ser sin cabeza no se puede explicar. La cabeza me mira con desprecio, pero yo me centro en mi cuerpo, liberado de un gran peso, de unas absurdas ideas, de una escala de valores, y corro en todas direcciones. Antes no soportaba correr. Ni caminar. Pero ahora no puedo parar. Hasta creo que podría saltar. Lo complicado es el contacto visual, el intercambio de palabras con un igual. Pero ahora que estoy más cerca del suelo os empiezo a comprender. Sois maravillosos. He perdido la cabeza.

Yo Incluso.

2011-12-19T18:12:00.000-08:00

Dicisietemil palabras olvidadas para siempre entre la espiral de vorágine reiterativa redundante de la red. Es algo que da que pensar. Dadaista. Con respecto a mi recto. Podría escribir con coherencia por una vez, pero no me iba a entender.

En efecto, me siento levitando entre las brumas de mi pensamiento melancólico al ritmo que marca Thom Yorke acompañado de algo de queso y eso, aquí, junto a mi balcón, que en realidad es una ventana, pero siempre queda mejor un balcón del que colgar la ropa, del que asomarse, del que asombrarse. Pero qué bonito balcón. Y qué vistas, madre. Y extrañarse.

Los juegos de palabras ya no son lo que eran.

Hoy en pieza.

2011-10-25T01:27:00.000-07:00

Un puzzle, quizás, un golpe, tal vez. Un continuo rebotar de pared a pared como una incesante obra de remodelación de la colección definitiva de un Lord inglés millonario consciente de que su mujer tiene un amante. Y ruido blanco.

Papapapá. Alargando la última a. Atrapado en un laberinto. Ojos que te sorprenden mirando y acentuándose antes de tiempo en un esdrújulo intento de completar un diccionario imaginario, de imágenes como glosario, retumbando a su vez en las paredes incosncientes de la narración inconsistente de la improvisación más a huevo y peor llevada de la Historia de el Universo conocido y por conocer, aunque el pop lo devuelva todo, tras comerse alguna "ele", sin "pé", al más irrelevante plano existencial, que es con el que nos toca lidiar.

Zarandeo un hombro maltrecho por el hecho de no confundirlo con el lecho sin hablar del despecho hacia el techo rematando a gol en el sentido figurado de una estirada épica, milenaria y me meo.

Y ahora me da por dibujar. Con los ojos vendados, además.

Epílogo. Dícese de. Y el diccionario me recomienda que diga cese. Que cese, que vomitar está bien si se hace en alfombra ajena, pero autoflajelarse no da para más que para sufrir en silencio una autohumillación imbécil. Pero el martillo no para de golpear, la luna está oculta ya en la poesía inexistente de mis rimas sin rimar. Y translúcido es una palabra que quería colar.

¡Oh, tiranía! ¡Oh, pomposidad! Cuan farragoso y empantanado estás. Mamíferos palmípedos. Por fin la última pieza y todo termina por encajar.

Hoy(s)

2011-10-08T05:53:00.001-07:00

Hoy voy a hablar de cine. De cine es una expresión que se utiliza para dar a entender que algo está muy bien. Así que utilizaré palabros largos cuyo significado desconozco. Desconocéis. Imberbes. Hipoglúcidos. Astracán.

No os podéis imaginar lo que me ha pasado hoy, porque veis mucho la tele y no tenéis imaginación. Así que hablaré de cine. Muy bien. Gracias.

Isabella Rossellini estaba casada con David Lynch cuando se rodó Blue Velvet. A él no le resultaba problemática tanta letra repetida, y ella estaba fascinada por su genio. Vaya, lo he conseguido, he salido del bucle y os he contado una anécdota cinematográfica.

Interfaz

2011-09-25T10:05:00.000-07:00

Incluso tras degustar una experiencia audiovisual desconcertante, llena de pelotas de golf y escuchando como estoy escuchando una serie de sucesión de ruidos maravillosamente combinados en un idiotizante y frenético caos, palabra irreconocible al ser el motor de todo cuanto tiene sentido respiro sin saber que después de la estupefaciente redacción no estaré mas allegado a ti ni a nadie que me pueda interesar con su sonrisa deslumbrándome repleta de lo que quizás sea un mero subrayador rojo decorando una incierta ortografía, preguntándome por qué, preguntándote por qué, dirigiéndome hacia usted sin dejar de mirar en otra dirección. Nunca miro a mi interlocutor.

Qué swing, qué frescor.

Esbozos recurrentes

2011-08-29T15:36:00.000-07:00

Sumido en un pozo de desesperación nadando en una espiral insondable. Su miedo empezó desde aquella operación en la que de dio por mirar la sonda que con sumo cuidado le había colocado la enfermera diciéndole que no se preocupara, que respirara, que todo estaba tranquilo como un río en su cauce medio, quizá en otoño, el cielo despejado. Da sed el hielo, me tienes hasta el moño dijo al sauce y rió con estilo mientras se dirigía al establo, dejando atrás a la rana, ocupado en su dicha, cuando vio a esa ramera loca donde mucho antes sonaba aquel mirlo, y observándola se deslizó colina y media hundiéndose en el fango al llegar a la cerca de los gorrinos, a los que había olvidado castrar.

Son, sin embargo, palabras vanas.

Fiebre para contar.

2011-07-07T10:13:00.000-07:00

Siempre y cuando el escritor escriba para si mismo se creará un gran abismo entre él y el lector. Elector.

Grita si es tu parecer.

2011-06-04T12:19:00.000-07:00

La extraña afición por contar avejarucos surgió en el año catapúm a expensas de la explosión mediática de los animales de nombre rimbombante. Aún hoy prevalecen costumbres que uno quisiera o quisiese eliminar de un plumazo, abolirlas o hacerlas lapidecer sacándoles punta, como a un iceberg. Sin embargo, que sin duda se vive mejor que embargado, tus pertenencias permanecen intactas ahí, junto a la mesilla que está debajo del cuadro que hiciste a los 10 años de salir de la cárcel, truhán.

Que conste que sé que lo he escrito mal.

Eso es todo. Interrogación.

2011-06-04T10:59:00.000-07:00

A veces una cortina de humo es tan efectiva que se oculta a sí misma. Si no, nadie en su sano juicio la compraría.

Crítica Literaria.

2011-04-25T07:33:00.000-07:00

Diría que "Pedro Páramo", de Juan Rulfo, es el mejor libro que he leído. Lo que más me sorprendió es que, siendo el autor mexicano, no utilizase ni una sola vez la expresión "¿Qué pasa, wey?"

CIR

2011-04-22T20:14:00.001-07:00

Acurrucado intelectualmente en el rincón destinado al soporífero paso del tiempo me encuentro ante la pantalla del ordenador. Entelequia matemática para dar título al desasosiego.

Si es de noche, pronto amanecerá y los jóvenes podrán volar en bicicleta al compás de una regla Faber Castle. Verde translúcido mientras suenan nerds haciendo punk en traje naranja. Hay que limpiar el sistema. Pero antes habrá que saltar.

Despertar

2011-03-06T04:39:00.000-08:00

Con este amargor tan extraño me doy cuenta de la paradoja de existir. Saborear la amargura para producir nada menos que la exaltación mas oportuna. Interrumpir el sueño por algo mejor que soñar. Aquí me tienes, pese a mi exquisito paladar. Y tomar.

Finamente.

2011-03-03T16:43:00.000-08:00

Finalmente. Con sombreado y todo. Si alguien sabe de qué hablo, por favor, me lo comente.

Pasa todas las noches. Aborreces el concepto, pero adoras hacerlo. Las frases son demasiado cortas si tienen menos de diez palabras. Y se alargan insoportablemente. Una tras otra. Una y otra vez. Unadolatelacatola. Canción infantil. Qué sutil.

Inconfundible, sonó el riff. ¡Jo! ¡Cómo me gusta!

El hombre hacia atrás va más deprisa de lo que tu vas, come cacahuetes, degüella a tus clientes. Lávate los dientes para engatusar a las serpientes. Y si no llegas al plazo, te extirpamos el bazo. Y que jueguen con él los niños, que nadie piensa nunca en los niños.

Periódicamente, sin embargo, publico relatos basados en series de televisión. No es un trabajo remunerado, pero me pagan. Twitter me tiene enganchado.

Separo los párrafos, cada vez mas cortos e inhabitados.

Por una vez, soy coherente.

La relevancia la otorgan lo otros, seamos irrelevantes. El plural me incluye a mi y a mi subconsciente, se lo debo por tomar todas mis decisiones y ser omnisciente. Qué ente.

Harto ya de su mirada, se le acercó. Muy cerca. Eres un cerdo, dijo. Ojalá tuviera un crucifijo. No creo. Creo que, fijo. Mataré a ese pijo. Es mi hijo. La letra de una canción. Beben y me da un ataque al corazón.

Pierdo el hilo, lo retomo.

Está muy oscuro aquí, acompáñame a un rincón iluminado donde pueda ver si te has afeitado. Ni soñarlo, soy el rey de la pista y no estás en mi lista.

Carece de sentido, en fin, sigamos.

No veo más que un estallido y escucho un pitido, pero sé que tu me has mirado.

Y el resto son vísceras y sangre. Una amalgama digital de pan integral y el camarero que piensa que él no lo piensa limpiar.

No lo pienso limpiar.

Y el auditorio estalla en aplausos. Y el acomodador que piensa que él no lo piensa limpiar.

Acepción

2011-02-20T07:29:00.000-08:00

Significado. Guitarra folk. Voz ajada. Persiana bajada. Persona hastiada. Como una patada. Proverbios enrevesados. Puntos concatenados. Obviados. Preparación olímpica para una simple carrera de barrio. Barrió a todos sus rivales sin pararse a preguntar por lugares. Odiosa rima esgrima dirima en la tarima.

Y entonces se levantó, poseído por lo que había oido y no pudo escapar de la tendencia a la reverencia. No lo pudo criticar, alabando al personal, sin trastabillar, sin gritar, morder ni golpear. Su fuero interno se relamía ante la idea de destrozarlo todo a su paso, de sembrar el caos, de poner orden. Pero los pensamientos y los deseos son ahogados por los lamentos del personal, por lo que pueda pasar, por la sabiduría industrial. El ruido blanco no deja ver más allá de la pared de ladrillo que de repente bloquea tu pasillo. No lo trates de atravesar, vuelve a casa a descansar. Híncale el diente a algo diferente. Escapa.

Capa de pintura para tapar la escritura. Cito mis pensamientos: Ahora mismo reescribía esta amalgama de palabras expulsadas de mi cabeza sin concierto, me sentía inspirado pero al escribir se me ha escapado.

Debatamos. Batámonos. Hagamos un batido.

E Hijos

2011-02-20T07:27:00.000-08:00

El secreto del éxito de cualquier odisea empresarial se basa en la coletilla. Y si no la pones, mañana no comes.

La tierra es azul, y no sé qué hacer.

2011-01-30T03:34:00.002-08:00

Por la mañana y con aliento de café no me puedo concentrar en redactar lo que podríase denominar literatura de calidad. Sólo puedo decir que si conectas los auriculares al jag del micro, no oirás nada por ellos. Con o sin casco, cuenta atrás para un gran fiasco.

Si existen transmisiones cerebrales capaces de desatascar un conducto de ventilación en mitad de la civilización y un teclado capaz de detectar los fallos de transcripción, no hay duda de que la investigación podrá tomar rumbos dispares y encontrar señales que dirijan nuestra atención hacia el lugar idóneo para la puntualización correcta de las palabras esdrújulas. Escuchemos o no a la nobleza musical.

A veces escribo por algún motivo diferente a la simple exorcización de la basura espacial, pero hoy el caso es que busco la inspiración en mi manido aporreo desordenado y torpe de letras impresionadas sobre teclas, impresión que tengo desde que impresioné una impresa lírica sobre los sobres del sobrevalorado envoltorio del regalo. Regalo que me hice a mi mismo, pues no hay mayor regalo que verse envuelto en un enbolado, sin saber la correcta ortografía, y salir de él, trinfante, casi cantante. Porque yo siempre quise cantar, triunfar. Componer una letra absurda sin igual, desubicar al respetable, tocar la guitarra eléctrica cuando la acústica es tu seña de identidad. Tomarse en serio es casi tan perverso como idolatrar sin matizar. Crear y destruir es algo que no se puede separar, como el agua y el aceite, pero sin agua ni aceite. Ya me pedirás que me afeite antes de que acabe el año me lo rogarás lo he visto antes de Faulkner el sentido la estructura pensamiento antes de que acabe el año tu yo él nosotros predicando a Faulkner plagiando estaba el señor dongato marramamiau tocando cuerpos tu yo predeciblemente sabré que no son adverbios durante y mediante con pausa teatral. Preferiblemente.

Y todo debería acabar con una frase genial. Encantamos.

New Born

2011-01-10T15:48:00.000-08:00

Hoy me encuentro poco lírico, cercano a la realidad. Y no me gusta la sensación, tendré que darle a algún botón. Empezar y deliberadamente delirar sin mirar a través de lentes transparentes. Tratar de llegar a socavar el interior de la mente humana perdiéndome en miles de redes infranqueables que se detienen sin darle al pause, y darse de bruces contra el muro invisible que separa de lo tangible. Y borro, y reescribo. Odio volver a contar el proceso, pero decía un artista de Origami que ver solo el resultado final te deja sin dos terceras partes de lo que contemplas. Un interesante documental.

¿Parafraseo a un grupo de rock o me limito a escribir una bonita lista de palabras altisonantes? El tono es liviano, accesible. Los coches son desesperantes.

Y si para interpretar a Lennon en una película no hace falta parecerse a él, yo abdico. He dicho. Punto. Yesterday, hombre ya.

Lo suscribo

Mientes

2011-01-10T15:47:00.000-08:00

Jota. Una letra que es un nombre.

Será mejor

2010-12-06T10:38:00.000-08:00

Mejor será dejarse de lamentar. Y salir ahí fuera, al frío polar. Congelarse, estornudar. Celebrar el mal tiempo, gritar a los cuatro vientos, que no es para tanto, que antes eran ocho y dominantes, que ahora es cosa de principiantes. Y recordar esa canción de T. Rex que hablaba de danzar al borde del espacio cósmico, algo cómico y banal. Sideral.

El eterno relato.

2010-12-06T10:33:00.000-08:00

Esta es la historia del más misterioso de los profesionales, el fundador y único miembro de un gremio en peligro de extinción. Salvo por la inmortalidad que lo apadrina.

Esta es la historia del peor pagado, el más sacrificado, siempre defenestrado. Salvo por su hada madrina.

Siendo eterno, continuará.

Charcos

2010-11-14T14:36:00.000-08:00

El mar ha desaparecido bajo los barcos.

No es mal comienzo.

2010-10-27T17:21:00.001-07:00

Bienvenidos, bienvenidas. Políticamente correcto comienzo. Pero el final será terrible. Idiotizante. Sonido de pistolas mientras suena música de los sesenta. Viva el despotismo ilustrado. Barroco tú.

Un Traje de Franela

2010-10-21T16:54:00.000-07:00

Sumido en un desmejorado y disminuido estado de conciencia. Así me encuentro. Perdido.

Sin rastro de raciocinio y sin gasto de racionamiento, no miento cuando digo que escribo recostado, mal parado, sin aliento.

Párrafo tras párrafo no cejo, ni pestañeo, con la onda de la ñ pronunciada, alterna, exagerada.

Y un espacio tras otro, comenzando éste con y, como tantas veces comienzo frases para goce y deleite nada más que propios. Pues el humor no entra hoy, aunque quepa, debido, quizás, a la excesiva y saturadora presencia de comas, minúsculas rayitas a falta de una mejor definición que ahora no encuentro, ni tan siquiera busco, cegado como estoy por el brillo singular que me ilumina, ciega y deleita, palabra hoy quizás ya muy trillada, en otras ocasiones denosta, likewise, anglicismo que ni se me subraya en rojo y se me desangra el ojo cuando lo miro.

Qué extensión. Qué maravilla.

Y de nuevo la y aparece y me guía, desconectado como estoy. Y deleita. Y añade. Y repite. Y restallan violentamente las llamas en mi mente.

Puesto que hoy no he soñado, me paro, borro, corrijo, exijo. Pero decido, y si mis anhelos, preciosa palabra, se resquebrajan como el hojaldre de aquella tarta, ahora en el cielo de las tartas. Y el rojo lo invade todo, por mucho azul que trate de frenarle. Hablamos sólo de colores, sensaciones tan a la vista como tornasoles.

El sentido es único, si uno quiere. O puede que no. Y no se explica, y tiene lírica.

Lo tengo asumido.

Superado el centenar

2010-10-19T04:30:00.000-07:00

Si quieres, te invito a cenar.

La lectura me produce un estado de vigilia insospechado. Yo que antes leía para olvidar. Olvidar que me acuerdo de todo lo que pasó aquella noche. Sumido en tediosas, en edificantes o en divagantes lecturas, mi mente siempre se evadía hasta perder el hilo de la historia, de los pensamientos plasmados por el autor, la autora, llegando a veces hasta la aurora. Elegí la noche para dormir, pero permanecí leyendo. Y nunca logré acabar un libro, me perdía en brumas ojerosas y no podía terminar el tomo, el capítulo, el párrafo, la frase.

De aquél, ni la primera palabra.

Pero entonces descubrí el sonido. Di en la diana. Tino naní na nino.

Cien

2010-10-10T16:35:00.000-07:00

Un programa de misterio, música inquietante. Una película violenta sobre la indefinición. Y un ser maravilloso roncando en mi sofá.

Transición.

2010-10-02T05:26:00.001-07:00

Pero qué bonito fundido a negro.

Una visión general.

2010-09-29T07:44:00.000-07:00

Un leño abrazado copa el plano. Le rodea la cursi atmósfera de tonos rojizos de la América más ideal.

En una mesa, un trofeo de caza.

Visiones y gigantes.

Terror psicológico. Absurdo gozoso.

Tartas.

El cielo de las tartas.

El director, medio sordo.

Ambiente meloso.

Marcel Proust era un hombre con bigote.

2010-09-29T07:30:00.000-07:00

Aunque supongo que eso no siempre fue así.

Todos los niños.

2010-09-26T02:48:00.000-07:00

A todos los niños les gustan los Beatles.

-¡A mi no!

¡Pum!

A todos los niños les gustan los Beatles.

C'mon Baby Light My Fire

2010-09-20T05:41:00.000-07:00

No presto atención a los signos de puntuación ni escucho la canción con frenesí, aunque el autor sea de Tennessee. Claro que sí.Que no. Que caiga un chaparrón.

Pienso deprisa, no transcribo. Si lo hiciera necesitaría un vomitivo. Quiero cambiar de estilo, narrar al narrador.

"Enfundado en un traje negro, guantes y zapatos blancos, el sombrero ladeado" Vaya, no suelo ser descriptivo. "Sin otro color. Al fin en blanco y negro, perfectamente maquillado" O sea, no hay color. "Sin bastón donde apoyar" ¿hablo de mí? Apoyar... se... apoyar... me. Me. Se. Mese. Me mesé los cabellos antes, pero no después. Siempre me ha gustado mesar, no como mueble...

"En mitad del escenario, apoyado, quizás, en un bastón" Así mejor, no me gusta personalizar. "La luz concentrada" Y yo. Vamos a ver, que se mueve. "Persiguiendo la luz como un mosquito", o quizá generándola. "Musito, torpe como sus movimientos, unos estudiados, otros improvisados, el texto", que como es universal, no necesita poseedor.

"Ríen" rien de rien, "callan, se admiran, tosen. Hasta sus toses he de creer." Al fin, yo. "Las he generado, porque desde aquí domino a estos insectos, que me alimentan". Añadiría aquí subido, muy subido. Pero continue: "Alargo la mueca si es necesario, acorto el exabrupto, me miro la mano" y el ombligo, claro. "Entonces noto algo, la escena no podrá terminar. Brotan llamaradas desde el desván" un giro inesperado. "No lo deben notar. Nada puede fallar, aunque todo falle". Los bomberos, ¿no?

"Toca improvisar".

Y si fue un fracaso o algo sin par, ya nadie lo podrá contar. "Aquí he roto la coherencia estructural"

Si, ya...

Escribo despuntado

2010-09-20T05:19:00.000-07:00

Entreveo lo maniqueo. Las frases inconexas, palabra glamurosa, de tormenta quejumbrosa. Y se muestra pusilánime. Y truena. Y el despiste es tal que el desmonte tapa al terraplén. A tutiplén. Palabras ilegibles desconchadas por el insomnio. Pero preguntadme de nuevo por el soufflé. ¿Está caliente? Se lo pregunto a un señor cliente que viene por simiente y le pasó lo siguiente:

"No tengo talla".

Vaya forma de dar la tralla.

Redoble

2010-09-10T14:09:00.001-07:00

¡Tachán! Sobre el escenario, nada. Y sin agua

Genialidad hiriente.

2010-08-31T01:45:00.000-07:00

Todo empezó con aquella entrada: la reina de las animadoras escribió tres frases. Mi blog nunca había recibido tantas visitas, nunca tantos aduladores comentarios. Tu alter ego femenino tiene mucho caché, bribón. Fue ella, cabrón. Indiferente, sutil, grácil. Carente de este toque grandilocuente. No sonaba entrecortado. Su estilo era impecable. Natural y vibrante, rebuscado y directo. Entraba por los ojos, te destrozaba, te recomponía y al segundo tocabas el cielo. Era como transcribir un sueño. En sus manos, un teclado se convirtió, casualmente, por mero aburrimiento o por pura crueldad, en un prodigioso instrumento. Insultante facilidad, inspiración inspirada en la propia inspiración que usaba las más llanas palabras como puñales que se transformaban en rayos de esperanza y que alcanzaban las más altas cotas que nadie haya tocado ni tocará jamás en ningún ámbito.

Lo peor es el presente. Ese regalo se convirtió en la primera y genial pincelada de un Guernica jamás acabado. Por placer. Desquiciante muestra, con esa sonrisa invariante, de la vanidad humana. Pero no era humana. Trasciende. Nunca quiso continuar, como cuando canta. Se inspira en si misma, como este texto se inspira en si mismo, cambiándose, éste en su decadencia, en su espiral de palabras sonoras a veces inconexas que retumban en mi cabeza, ella en su grandeza. No es posible soportar su displicencia. Me apetecía decir esa palabra, y como narrador, narro. Destartalada realidad que hace añicos con solo dejarse caer. Fase REM, por favor.

Invadido por relatos silúricos, me diluyo, olvidando lo que ya olvidé. Esa genialidad que, enrabietado, sólo pude borrar, histérico. Un glorioso doble arcoiris sin ninguna connotación, como el nacimiento de un líder anunciado por una golondrina, palabras robadas de una fuente innombrable, vergonzosa, que no hacen honor a tan supina maravilla. Y no conozco maneras de engalanar mis frases para hacerle honor a esa oda a la literatura, nada pretenciosa, decorada sin ornamentos, escrita por escribir. Como cuando camina. Sin rumbo. O cuando se tumba para estar tumbada y ni siquiera dormir. Esa es su condena. Sólo sabe vivir. Cada momento es único y ella no lo sabe. Y su sonrisa no muta. Su expresión no cambia. No está vacía como en 2046. Tan llena que turba, como la tierra contemplada desde el espacio, fascinante, azul, verde, marrón, negra. Nunca supe distinguir el color en sus ojos, ni en ninguno.

Y lo que comenzó como un ejercicio para dormir se dispara y me siento impotente, incapaz de comprender este odio fascinante, este deseo invariante de huir y de quedarme. Y las voces se entremezclan con el sueño iniciado por un boli sobre una hoja, impreciso. Y no logro cerrar un texto asilvestrado por la lucha titánica entre una neurona y un gran vacío. Hilarante.

Fase REM, ¡por favor!

Emoticón

2010-08-31T01:40:00.000-07:00

Leve expresión amarillenta de un lúcido despertar remojado en un pesimista café(aromático y sutil). No existe emoticón capaz de reflejar lo que siento.

EN

2010-08-31T01:18:00.000-07:00

Las siglas, simplifiquen.

No more running

2010-08-31T01:17:00.001-07:00

Enquilosante.

Demencia onírica ante notario.

2010-08-22T05:55:00.000-07:00

Sólo tiro para adelante con mis frases hilarantes.

Si esto fuese un fancine itinerante, no habría películas sino un rutilante y futil coro de luces tintineantes. Como el héroe del tupé, Milú ladrando mediante.

Y tan solo me encierro en la lírica asustado por un estómago vacío y una mente incapaz de dormir. Equívoco, unívoco, rehusar a tales palabras suena aún peor, seguro, leído que pensado.

Moverme en la realidad nunca fue mi sueño y mis ovejas escapan, pacientes.

Y una alta valla se yergue como una sutil patada.

La cena puede esperar. Apaga y comunícanos.

Déjale que te proteja del mal

2010-08-12T14:19:00.001-07:00

Tareas en segundo plano, planos que duran segundos, segundos tarareando. Canciones que se pegan, que te recuerdan a otras, otras canciones, otras personas, otras épocas. Y el fluir del devenir suena bien, queda bien, tiene hasta lógica. Y tras mucho pensarlo, tras madurarlo, no se puede evitar que caiga al suelo. El secreto estará, supongo, en hacer que al caer no reviente, y si lo hace, que sea algo grandilocuente. Y la prosa cuando es hermosa huye de la rima fácil en la que se caería como cae el fruto al madurar si se aludiese a tonos sospechosos de color. Y no es malo sospechar. Porque cosechar es necesario, aunque resulte agrario. Y los días de vino y el color antes citado, sin haberlo nombrado, llegarán, nos abrazarán o por florituras inesperadas nos pincharán sangrantemente y decidirán por nosotros nuestros próximos e inseguros pasos. O todo eso no pasará. O pasará, se irá, volverá y se volverá, incrédulo.

Y dado que esto es imposible de cerrar, porque las páginas no existen ya, porque no hay una puerta y con cerrar me refiero al acto física, no penséis mal, dejo el final inacabado, a dos ruedas sin ser una bicicleta, siniestrado, empotrado, sin esperanza y con un CD variado encerrado en ese inhóspito lugar. No contemplo otra cosa que fuegos artificiales pintados en tu fachada, como una fuente de la que no para de brotar a borbotones el agua, sin cesar.

Siempre he pensado que un tercer párrafo era excesivo.

Demencial.

Let the sunshine in

2010-04-23T12:18:00.000-07:00

Todo el mundo quiere hacer un musical. Todos, menos yo.

Manchester, England-England

2010-03-21T06:43:00.000-07:00

Penalty que no es. Influido por lo que uno oye y ve. No basta con pararlo. Y suena rock épico.

Des

2010-02-17T13:28:00.000-08:00

Encorsetado entre palabras monumentales agolpadas ante la otrora monumental puerta ahora empequeñecida por el óxido que en lugar de carcomer engrandece los límites y cercena lo cercenable, puesto que, acabando como he acabado de cenar, es la palabra que mas se aproxima a mi mas próxima realidad en estos instantes inciertos de posible comienzo de preocupación, seguramente infundada por un baile de ideas indeterminadas que como las mismas palabras que monumental y torpemente tratan de describir su ya ininteligible vaguedad, siendo incluso interrumpidas por conversaciones convencionales sobre como llegar de este a otro lugar. Sin dudar.
Y sorprende una parrafada seguida de una inapreciable diada de vocablos escritos, sin más. Y suena un extraño folk sesentero impregnado por la muy de moda entonces parafernalia hindú, se escriba como se escriba. Escriba, escriba.

Y nótese que no me he negado.

Sin

2010-01-30T05:04:00.000-08:00

La dejadez hambrienta impide la satisfacción rellena de queso... pero lucharé al menos por un postre digno de mi paladar.

Tremendo bucle violento

2009-11-06T03:07:00.000-08:00

Esta vez no erraré el tiro, lograré que me salga por la culata para que se haga justicia poética. y si la música no me inspira tendré que volver para matarte.

De vital importancia

2009-10-10T04:09:00.000-07:00

No subestime la relevancia de acudir, en primera instancia, a consumir dicha sustancia.
Así, rimando, escribo esta entrada en este blog que de vez en cuando alguien visita, esperando no ser víctima de demandas que demanden que pague sumas exorbitadas por reflejar en una pantalla pensamientos innecesarios, plagados de defectos, por los que nadie ha pagado. Yo no escribo por amor al arte ni por hacerme el importante, escribo porque para mi es de vital importancia, de eso que quede constancia. Y si me ha dado por hacer que las palabras acaben igual de tanto en tanto, es sin duda porque para el lector es una tortura. De las que se hacen con una plumilla en la planta de los pies.

Estornudos de tozudez

2009-10-08T11:18:00.001-07:00

Fresca, brillante, antihistamínica. Soñaba con esa pastilla mientras se hundía en las tinieblas de la estupidez humana. Eso era lo que le producía alergia.

Do be do be do

2009-09-14T08:20:00.000-07:00

Reflexiones filosóficas cantadas sin ánimo de ofender fueron recitadas a su vez operísticamente con reinas homenajeadas por dementes soñadores alguna vez. Y un solo de piano acompasado viene detrás pidiendo paso para enmudecer a los que gritan para decir, desesperados ellos, lo ruidosamente equivocados que están. Río escandaloso, sin duda caudaloso.
Pero sin embargo no puedo evitar pensar que pienso demasiado y no veo nada al otro lado, escribo sin rumbo como hechizado por una poción realizada con ingredientes improvisados. Puede que el efecto sea el correcto, el deseado, pero todo el camino lo habré pasado noqueado, casi seguro habré vomitado. Y sin un doblaje adecuado.
Entiendo que todo fluye como el agua del río antes mencionado, que no era tal, sino una carcajada ahora ahogada precisamente por esas aguas que no son.
Y el final se aproxima, pero su forma no aparece, se desvanece más cuanto más se acerca, se difumina cual neblina, y es que no veo bien de cerca. Pero se acerca.
Escucho música desvirtuada de artistas otrora malavaristas, mezclo rimas con tarimas, subo y bajo escalones y estoy hasta... dejando ciertas reflexiones al lector. Siempre presto a la interpretación.
Pero el significado carece de importancia cuando simplemente se escribe por pura extravagancia. Autores mejores se han suicidado. Como nunca o como siempre no sigo el hilo, necesitaría un cordón mu grueso para no perderme dentro de una maraña recién desperezada que aún bosteza presa de tu mirada. Ua mirada que no está más que en mi cabeza. Salvo cuando me mira.
Y si me mira puedo verlo todo. Todo lo que merece la pena ver hoy, aquí, ahora. Ahora. Ahora.
Y me pregunto por qué.
Y no puedo responder.

Babosas en su almohada(2)

2009-09-06T14:29:00.000-07:00

Babas, eran... ¡babas!

Oh-oh!(musicalmente hablando)

2009-08-08T07:30:00.000-07:00

En estado de shock.
Su cerebro emite ondas alfa, se encuentra atrapado en la nada, del todo. Consciente de actuar subconscientemente no hace nada por parar, este estilo impersonal desgrada al narrador, pero le cuesta personificar. Los nombres son, por lo general, ridículos. Así que obviemos el nombre y demos una vaga descripción.
El menudo y cetrino individuo no era Philip J. Fry, pero su mermada capacidad mental inducida por esa música celestial que le retumbaba en el pecho y le cegaba los orificios de salida era incluso inferior a la del individuo de pelo naranja. Una vaga descripción siempre queda mejor.
Luces. Plano corto. Incongruente final.

Silencio

2009-07-19T12:13:00.001-07:00

Callado, de puntillas, deslizándose como el mejor espía tras la más imfranqueable fortaleza enemiga.

Todos dormían, el más leve movimiento causaría su ira si se despertaba el llanto. Se había tropezado corriendo en la oscuridad y para evitar el barro del suelo tuvo que hacer un salto mortal. Para su desgracia, cayó de bocas en un charco. Al menos aún estaba lejos de la casa y al ruido se lo tragó el silencio.
Una vez en el umbral, tuvo que desatascar con su llave la puerta, y no porque la cerradura estuviera echada. Movió la inmensa mole milímetro a milímetro hasta que se halló dentro. Esquivando los efectos personales diminutos y desparramados por el suelo de aquellos a los que no osaba molestar por su propio pellejo en juego, logró llegar a su habitación, quitarse la embarrada ropa, dejarla bien colgada, embutirse en su pijama y por fin, meterse en la cama.

Estornudó cuando aquel insecto le sobrevoló cerca, muy cerca de las aletas de la nariz, bien abiertas. Un perro ladró al mismo tiempo, esta vez no iba a ser descubierto.

Babosas en su almohada

2009-07-19T12:11:00.000-07:00

Se despertó sudando, o eso pensó viéndose empapado.

In the night

2009-06-09T13:17:00.000-07:00

Siempre puede ser todavía.

Dícese de

2009-06-08T07:31:00.000-07:00

Inevitable: dícese de aquello que no puede ser evitado.
Ser: dícese del ente que es.
Mojado: dícese del estado en elq ue algo o alguien se encuentra tras ser alcanzado por el líquido elemento.
Por: dicese de ser multiplicado.
Tus: dícese de aquestas cosas que te pertenecen o se asocian a tu persona.
Fluidos: dícese de los elementos que se encuentran en estado líquido o gaseoso.
Naturales: dícese de lo efectos que se consideran normales o pertenecientes a la naturaleza.

Tu esencia me inunda. Eres peor que la fluorización del agua. Aprendamos a amar a la bomba y a ignorar las goteras de este cuarto. Por definición. El agua desalada nunca supo mejor.

Horizonte crepuscular.

2009-05-29T13:07:00.000-07:00

Montañas azules contra un cielo anaranjado.

Corrían los felices años 20

2009-05-29T13:04:00.000-07:00

Te ví bailando el charlestón.

Underdog

2009-05-29T13:02:00.001-07:00

No te engañes. Velan por tu seguridad. Vela por tu seguridad. Farolas in the night. Es indescriptible que algo tan estúpido me haga reír tanto tantas veces al día. Quiero decir lo idiota que te sientes, lo idiota y lo feliz. De describir es fácil: Lo he dicho, me he reído; lo he vuelto a decir, he vuelto a reir; Lo digo otra vez, todos a reír. Le he puesto tilde a reír. Otra vez.Word es bueno, Word es grande, Word me ama, Word no me da de comer pero me corrige, como una madre en su papel de madre. Uno de sus papeles.
Uno, dos y tres.
Velan por tu seguridad desinteresadamente. No permiten que nada te pase. NADA. Es mejor así. Así es mejor. Mentira, mejor no decir nada. Pero embotado dentro, muy dentro, en el sur profundo(risas), hay algo que quiere salir. Pero claro, si sale igual tengo que pagar los derechos.
Menos mal que están ahí, velando por nosotros.
Como Underdog, pero real. Y lo real da miedo. Un miedo clavicular. Ilícito. Ilimitado. Illinois, hogar de la Salamandra Tigre.

¡Extra! ¡Extra!

2009-05-17T13:50:00.000-07:00

Grado de inspiración: 0,o1%

Chapuzas.

2009-04-30T16:00:00.001-07:00

"Lo mejor sería ir a por el destornillador", dijo.
Yo le miré algo asustado, pues ante sí tenía un viejo osito de peluche, deshilachado, con el ojo derecho colgando maltrecho. Su ojo sano reflejaba la mirada de mi amigo y la luz de la lámpara halógena. Y diría que sólo la bombilla tenía mas humanidad que todo su cuerpo maltrecho. Iba a necesitar algo más que un destornillador.

Amarillo espiga

2009-04-30T15:48:00.000-07:00

Tan resplandeciente como la luz le deja ser.

Lost in space

2009-03-30T03:02:00.000-07:00

Estoy totalmente perdido en el supermercado y no puedo comprar alegremente. Aunque si vas al espacio no es por una oferta especial, sino para salvar a la raza. Y a todo el mundo le gusta matar arañas.

Sinceramente, me gusta más la canción de The Clash que la película de Stephen Hawkins. Aunque lo único que tengan en común sea estar perdido en.

Between

2009-02-24T14:12:00.000-08:00

Entre. Pase si quiere. Pronuncie su discurso mil veces pronunciado. Siempre vacío. Pero hace enloquecer a las masas. Las masas le dan contenido, lo interpretan para sentirse llenos de ese vacío. Sin palabras ajenas que resuenen como deben de resonar los alaridos de un ave mitológica haciendo eco en el gran cañón dentro de sus craneos rellenos de humo lanzado por una máquina de humo que lo crea a partir de un ligero líquido amarillo depositado, claro está, en su depósito de líquido amarillo que al ser de gran calidad sus componentes no deja residuos en la máquina haciendo que esta pueda seguir lanzando humo mucho tiempo. Así también funciona usted, emisor del mensaje, satélite de comunicaciones. Es lo suficientemente listo para que lo que repite mitin tras mitin entre y salga de su cabeza sin dejar mas rastro que una piedra al caer en un lago. Su onda se esparce hasta quedar en calma de nuevo. Pero ellos lo necesitan, los que le aman y los que le odian, le necesitan para continuar con su vida. Para jalearle, para insultarle, para decidir qué es lo que quiere decir cuando no quiere decir nada. Ha movido la ceja, hoy discutiré con mi pareja.

La maté porque me lo merecía.

2009-01-25T14:50:00.000-08:00

Llevabas muerta cinco días. Y no iba a ser yo quien te despertara. Me gustaba ese nuevo sonido que no sonaba a nada. Pero pronto el hedor de tu cuerpo en putrefacción atraería a más de un tipo de rata. Era hora de huir y alejarme de tu fría belleza, palideciente, casi azulada. Ojala hubieses vivido para verte.

Silencio

2009-01-21T14:01:00.000-08:00

Solo la brisa arrastrando el espacio y erosionando el tiempo.

Clonación

2008-11-24T02:18:00.000-08:00

Mi nombre es Guldin Gustaffsen III y soy la primera persona clonada más de cinco veces. Y si, es cierto. Escribo desde 3 de mis entes terrenales, ellos me representan físicamente. Ninguno ha estudiado filosofía y letras, pero uno una vez escribió un monólogo. La gente no se rió mucho, pero como yo estaba también en el público, me apaludieron cuando quise. De los otros 7, uno duerme por el resto, otro sueña por los demás. Cada uno es libre a su manera, o debería decir que cada uno soy libre a mi manera.

Al principio fué duro. Mi primer duplicado se enrolló con otra mientras mi novia me presentaba a sus padres. Fué extraño porque me puse... muy contento al estrechar la mano de mi futuro suegro. Y mi suegra estaba encantada de que disfrutase tanto de su asqueroso guiso. Tener un clon es como tener doble personalidad. Con el segundo la cosa empezó a complicarse, cerraba los ojos y al abrirlos estaba en otro lugar. A mi primer yo se le cuartearon las retinas después de estar 15 horas sin pestañear. No hablo de mi en primera persona porque pasados los años aprende uno a quererse superlativamente.

Uno de mis cuerpos está tan gordo que casi ni puede caminar, pero como otro vive en el gimnasio, no tengo complejos, sólo la gloriosa sensación de haber comido hasta cebarme mientras hacía mil quinientas abdominales.

Me estoy leyendo el Quijote mientras veo la filmografía de Kurosawa, incluso una de mis copias más defectuosas no puede desengancharse de los programas del corazón. Es triste, pero así no hay conversación a la que no pueda aportar datos. He visto Memento ordenada y el montaje original al mismo tiempo. Te quedas igual.

Chimpún.

R.I.P.

2008-11-12T14:10:00.000-08:00

Un ladrón de tumbas no lee los epitafios.

It's a beautiful morning.

2008-11-03T13:43:00.000-08:00

Lástima que ya sea de noche.

Verdugo y a su vez, juez.

2008-10-07T12:13:00.000-07:00

Salomónico fué su veredicto. Innato don aquel, que a algunos dio ganas de arrancarle la piel. Tonta ella y tonto el. Ella quiso lo que era de él y él la quiso toda para él. El rey, fiel a su ley, dio al torso de ella la mitad de lo de él, quedándose este con ella desde el ombligo al pie. Ninguno fue contentado, salvo los que el descuartizamiento pudieron ver. Sangre mas absurda se ha derramado, como habréis de saber, puesto que esta rima incongruente que nunca termina no tiene razón de ser.

Vorágine intangible

2008-10-04T15:37:00.000-07:00

Estoy rodeado de un denso vapor muy caliente. Me abre las vias respiratorias a la vez que me asfixia. Un momento. Todo gira en espiral, hacia arriba. Solo siento calor, todo se mueve, pero no hay nada. Nada tangible a lo que agarrarse, nada físico, nisiquiera yo. Me veo en el suelo sin poder moverme sumido en un profundo sueño, los párpados tan pesados que me impiden levantarme, pero lo veo, me alejo a la vez que me expando como un globo de helio.
Entonces me detengo, la presión baja, me precipito, abro los ojos, desnudo en la nada. Todo está frío y comienzo a hundirme en la nieve, que se derrite y me inunda. Me ahogo pero sigo respirando dolorosamente, pero sin sentir nada. Nada es real, puedo sentirlo, me veo a mi mismo. observo mi destino y no hago nada para detenerlo. Vuelvo atrás, algo cambia. Hay alguien conmigo, ¿eres tú?
Imposible. Veo la salida pero no quiero exponerme a la realidad, me quema como una luz cegadora, me atrae y me repele, es inevitable, no puedo escapar pese a que escapar es lo único que puedo hacer.
Despierto y no veo nada. Claro, estoy mirando al techo y la luz está apagada.

Mio

2008-09-27T07:15:00.000-07:00

La propiedad es efímera.

Sapos y Salamandras

2008-09-15T04:42:00.000-07:00

Serpientes serenas siempre sabiendo ser sádicas según sea su sana sed. Si bien la ese es una letra sigilosa, curvada y sinuosa, no siempre se encuentra presente en nuestras palabras, siendo como es, plural.

Extraño

2008-08-05T02:18:00.000-07:00

Más contento con el título, me dispongo a darle rienda suelta a la escritura, de manera limitada. Los factores externos la limitan. Internamente el flujo es incoherentemente constante, pero el medio de transmisión coarta, como a veces harta la tarta. Solo una porción, por favor. Mmm, deliciosa. Acábate el helado antes de que se te caiga por encima. Fundido a negro. Cortinilla de estrella. Y sin censura previa, reflejar lo inmediato, los estímulos a veces nada estimulantes que brinda el mundo, que ilumina, ciega, da y quita, nunca te deja estar contento. Un mero entrenamiento, un mero pasatiempo, un mero divertimento, un mero al mar. Un insulto en forma del primo del que va a la tierra como aquel va al mar. Aunque sea pequeñito. Cosas que uno no puede llegar a entender, pues sin un tema que tratar, una historia que contar, el continuo divagar no hace mas que girar y girar, tratándolo todo de soslayo, no vaya a haber ningún fallo. Me encanta rimar. No así oír un motor funcionar, pero para el calor no hay nada mejor. Una vez dentro no hay forma de parar, pero no quiero convertir esto en un escrito "de época". ¿Pero de cuál? Y no puntuar al principio y al final no es ninguna licencia poética.
A veces puedo ser muy denso y el calor no me deja continuar... otro día quizás me moje, literal o figuradamente. O quizás llegue tarde.
Mejor fuera que dentro, dado el caso. Muy escaso.
Como demostró Tim Burton en su más infame obra, un mal final desluce la mierda que se te ha hecho tragar durante, así que lo mejor es un continuará, que deje a los pobres y escasos lectores sumidos en la desesperación, pues aún podría ser peor.
Porque segundas partes nunca fueron buenas.
"Pues el otro día vi un partido de fútbol y la segunda parte fue mejor que la primera, le pegaron al árbitro y todo."

Extra

2008-08-05T02:10:00.000-07:00

O, mas bien, extraño.

Impacto

2008-07-31T14:48:00.000-07:00

Conmoción. Confusión. Fascinación. Frío. Helado, consternado. Una pequeña variación estructural que no logra aclarar nada. Totalmente desubicado. Estoy pensando en reescribirlo, quitar esa coma. Quedaría más enfático, pero sin relación. Las palabras no son sólo significado y su sonido puede turbar al más pintado. Incluso un susurro puede tener más impacto que la mueca más marcada. La pausa, el tempo, la respiración. Hay momentos en que dar un giro cómico da miedo.

Imposible apelar a la lírica, el bloqueo es total. Pero me gusta arquear las cejas. Terrorífico.

Ligero cual velero. (¡Oh, calor, no derritas mis sesos!)

2008-07-18T05:40:00.000-07:00

Hoy me he levantado con la sensación de no haber soñado. Es difícil recordar los sueños, pero la sensación era de vacío. De un vacío de horas, y en verano las horas son larguísimas. El calor expande el tiempo tanto que, al mover los brazos, un dios hindú se manifiesta en nosotros. Construir las frases se vuelve algo eterno, las comas bailan y parecen tener cabida entre cualquier combinación de palabras. Es todo tan lento... Salvo esa repentina brisa que entra por la ventana. Pero no hay que dejarse engañar,al abrir la ventana de par en par para abrazar ese leve aliento singular nos encontramos de bruces con un muro asfixiante, difícil de deletrear. Denso. Soñar en verano solo es posible junto al aire acondicionado, cruel invento que te hace viajar a lugares polares, que a su vez destruye con sutil ironía. Max Power.

Post-it

2008-07-15T07:30:00.000-07:00

El oscuro devenir... los gástricos espasmos... nadie al otro lado... el sudor lo baña todo y nada parece favorecer el cambio. Un mundo tan simple que en el no tienen cabida mas que enrevesadas situaciones tan desesperadas que ni el sarcasmo las puede abordar inmune. No, ni siquiera el sarcasmo, arma de doble filo que tan nobles victorias y patéticos fracasos me ha brindado. Ni siquiera a mi puede salvarme.

De lo Malo, lo Peor

2008-05-25T13:53:00.000-07:00

Genial.
¿Por qué iba el contenido a concordar con el titular?

Give it a name

2008-05-05T00:38:00.000-07:00

Buenos días, mi nombre es... bueno no importa. O quizá importe demasiado. Leí una vez que cada uno, así como cada cosa, tiene su propio y verdadero nombre, y que conocerlo puede conferirte un gran poder. Se ha escrito un libro sobre esto. Con transfondo, con personajes, con magia y todo. Incluso alguna peli cutre basada en dicho libro. Es más, he oido que pronto se hará una superproducción sobre el tema, aunque probablemente omitiran el tema y correrá la sangre... La cosa es que yo no digo que nada de esto sea cierto, pero es una manera de metaforizar la esencia de las cosas, la unicidad de las personas(me refiero a que cada cual es único, no a que las personas sean de una sola pieza, que los zombies que llevan su cabeza bajo el brazo también son personas pese a sus peculiares gustos culinarios y sus andares arrastraos), una forma de definir a cada uno con una sola palabra diferente al resto, porque vale, cada uno tenemos nuestro nombre, un nombre impuesto que no hemos elegido y al que nos hemos hecho, lo hemos aceptado por conformismo, por elegancia, por gratitud, por acertado, por indecisión, por que sí. Y es que es muy difícil darle nombre a algo o a alguien. Vale, si estás escribiendo un libro de ciencia ficción o de fantasía rebuscas idiomas extraños y traduces frases del tipo "machote del espacio" o "vision de lince y olfato de puerco" y te salen nombres de lo mas vistosos y sonoros(según el que lo lea). Es más, de esta manera incluso te acercas a ese verdadero nombre, esa esencia definitoria, pero porque tus personajes son tuyos y su destino o acciones las decides tu, por mucha rienda suelta que le des a los verbos y a la improvisación. Un buen nombre puede definir una gran historia llena de grandes azañas y enormes fatalidades. Las historias "reales" tienen mas misterio. Un nombre con personalidad y fuerza es más difícil que tenga verosimilitud en un mundo tan gris y jadeante como es la realidad. Toca deformarla, hacerla vuluptuosa o minimizarla, reducirla, retocarla, filtrarla. O no darle nombre a nada y describirla desde la distancia, desde muy adentro, desde arriba, sumergido en ella. Y buscarle un nombre, buscarselo a uno mismo para descubrir la esencia propia.
Eso es lo realmente complicado, definirse.

Charcos

2008-05-04T13:07:00.000-07:00

Leve tambaleo al levitar tras lavarse con lavanda, por no ponerse la bufanda mientras caminaba desorientado por el edor cuasi mareante que su compañero de la sobacada desprendía. Déjalo sangrar... y báñate, redímete, dejalo salir.

Fuera de contexto

2008-04-20T12:23:00.000-07:00

Una jarra de no-sé-qué-marca atravesando la pared de un juzgado, por cortesía de Seth. La mayor expresión de la desubicación, definición de lo absurdo, en el borde del sin sentido. Porque lo absurdo esconde un gran sentido(del humor). Y todos a cantar. Porque todos somos niños. ¿Es o no es absurdo?

Frenético

2008-03-29T08:09:00.000-07:00

El ritmo frénetico del pensamiento se reflejaba antaño en lo plasmado sobre el... ¿papel?
Así, frenética, desordenada, caóticamente las palabras rellenaban todo espacio sin importar la forma y apenas el contenido.
Sólo fluir de ideas entrelazadas dudosamente sin sentido aparente. O con tanto sentido que no pueden entenderse.
Vínculos rotos, dejadez y desorientación. Creatividad cero.
The Magical Mistery Tour.
Horas perdidas pero bien aprovechadas. Como dudar de la correcta ortografía. Quizás la forma si que importa. No lo hagas mal, coge una canción triste y hazla mejor. Eso dicen los más grandes. Pero hay otros buenos. No dejes de citarlos.
Y las onomatopeyas mejoran cualquier canción. Por mala que sea la letra.
Y si nadie te escucha, habla mas bajo.
Y... ¿luego?
Nada queda pero algo hay que dejar.

OJOS ROJOS

2008-03-20T11:47:00.000-07:00

El inmenso universo del Ulululu se dibuja en sus ojos rojos y redondos como dos narices de Rudolf en plena ventisca. Diminuto como es, el Ulululu puede pasar desapercibido con solo cerrar los ojos. Nadie conoce su procedencia, ni su hábitat natural, tan solo algunos lo han visto desplazarse a saltitos mientras captura enormes libélulas al vuelo con asombrosa facilidad. Son sus dragones y disfruta venciéndolos, más cuando los digiere.
Difícil de ver, oír o detectar, quienes han logrado capturar un Ulululu lo han sido a su vez por el mismo. Su mirada incendiaria atrapa al más intrépido y al menos compasivo. Indomable pese a su aspecto, el Ulululu se convierte más en amigo que en mascota, pues él elige quedarse con su captor, quien tampoco podría negarle su libertad.
Hay quien dice que el Ulululu es solo leyenda, ¡cuán equivocados están!

Esto no es ningún mito, Platón.

2008-03-20T11:09:00.000-07:00

Surcos oscuros rodean y palidecen una mirada perdida, cercana a la demencia. Pálido en la oscuridad mira un punto en la distancia. Como mirando algo que se aleja. Sólo sombras dibujadas en la pared. Las llamas no crepitan, no hay fuego que ilumine. Solo la oscuridad se hace sombra. En alguna parte una gota cae seguida de otra en una interminable persecución hasta caer en un charco retumbando en el silencio así roto. O quizás unos acordes de guitarra. O un atropello fortuito seguido de gritos y dolor. O un color chillón.

Sangre en el asfalto.

2008-02-15T03:44:00.000-08:00

Tenía veintiuna buenas razones para hacerlo y, claro, acabó convencido. Incluso después de haber visto aquel nuevo videoclip, saltó. Cayó mientras sus lágrimas subían por su rostro, con los ojos cerrados y los labios apretados. La imagen duró un segundo, abrió los ojos y la vio, tendida en el asfalto, su cara aplastada contra el suelo pero aun así hermosa, empapada y llena de sangre pero serena. Había salvado su vida sin saberlo, en un gesto de infinita generosidad, pero el cruel devenir quiso que en ese instante un enorme monovolumen de siete plazas perdiera el control y lo arrollara a él, para unir los destinos de ambos jóvenes irónica y definitivamente.

Tacirupeca Jarro

2007-12-22T11:41:00.000-08:00

Bai tacirupeca por el quebos,

- "laratra, laratra...", cuando de topron un bolo, un bolo que blaha.

-"¿Dedon vas tacirupeca?" jodi el bolo

-"A saca de mi talibuea" jodi tacirupeca

- "¿a saca de tu talibuea?"

-"is, is, a varlle un torrija de elmi y un soque"

- Is vas por see nomica rásgalle tesan - tiómin el bolo

Docuan en dadliare le bataes dociendi el nomica más golar a la saca de su talibuea. El bolo fue a saca de la talibuea, mólla a la tapuer y docuan brióa se la mióco. Fue dorrienco al riomaar y se sopu un sónmica de la brepo talibuea y se tióme en la maca a rarpees a tacirupeca.

Al garlle tacirupeca a saca de su talibuea mólla a la tapuer y el bolo dogienfin la voz de la talibuea le jodi - sapa, sapa, tacirupeca, que toyes talima, ven a cerha añípacom a la maca.

Docuan gólle tacirupeca al dola de la talibuea le jodi- ¡que joso tan desgran nestie! – móclaex tacirupeca- son rapa tever jorme – jodi el bolo dotives de talibuea- ¡aaah!, y talibue, talibuea, ¡qué rizna tan degran nestie...! – jodi tacirupeca- si, es rapa telero jorme – jodi el bolo- ¡aaah!, y talibuea, talibuea, que tesdien más desgran nestiey dotansal de la maca le tógri el bolo - ¡es rapa temerco jorme!Tacirupeca se fue dorrienco y dotangri y un dorzaca que bataes por hía cacer yóo los tosgri, tróen en la saca y tóma al bolo. Le ronbriea la garriba y roncasa a la talibuea nasa y vasal... ¡Y ronfue muy ceslife y ronmieco cesdiper!

Insomne

2007-12-09T11:32:00.001-08:00

Se despertó agitado. Había tomado una drástica decisión. No volvería a despertarse nunca. Lo decidió mientras dormía, durante aquel sueño que todos tenían, con un inalcanzable horizonte que se dibujaba como meta. A veces el camino era agradable, para hacerlo sin prisas, pero también pero otras el camino se tornaba una sinuosa cuesta abajo por la que uno se deslizaba aterrado.

De pequeño nunca le gustó estarse quieto, sentía curiosidad por todo y por las noches siempre corría, riendo y saltando por grandes praderas o frondosos bosques, hiciera frío o calor. Por eso creció tan deprisa y se hizo mayor demasiado pronto.

Su abuelo había muerto hacía bien poco. El abuelo era un hombre muy feliz, pero muy cansado, o al menos eso era lo que él pensaba, pues dormía mucho. Tras pensarlo detenidamente, llegó a la conclusión de que la razón de que su abuelo hubiera muerto relativamente joven y sin ninguna enfermedad grave era esa vida reposada en la que dormir era casi lo único con lo que llenar el tiempo libre. Así era, pues tanto dormir y su caminar constante, ni demasiado rápido ni muy pausado, le habían llevado a esa meta que él a su corta edad veía como un horizonte lejano, casi inalcanzable.

Quizás por su inquietud natural, o simplemente porque llegó a esa edad en la que todo se cuestiona y parece una necesidad rebelarse contra lo establecido, decidió cambiar las cosas. Dormir es de débiles, pensó. Miles se unirían a su causa, hartos del tedio y la repetición, de las ocho horas, de las siestas, de las cabezaditas, de quedarse dormidos al volante(bueno, éstos, mas que hartos, estaban casi todos muertos). Con sus nuevas ideas el mundo se pararía y comenzaría de nuevo a girar, pero de una manera muy diferente. Las elipses no tienen ningún misterio.

Volar

2007-11-11T13:50:00.000-08:00

Estorninos chillones clamaban atrocidades a su alrededor. El joven mirlo no podía remontar el vuelo. El zarzalejo, atrapado en los cables de alta tensión, exalaba su último suspiro a la par que su ennegrecido plumaje humeaba levemente.
Basta de mirar al cielo. El hombre jamás podra volar. El gato se comió al joven mirlo.

Buenas tardes.

2007-11-11T12:38:00.000-08:00

Un lugar tan sucio que los niños piensan que la nieve es gris. Tan silencioso que un murmullo es un estruendo. Tan triste que nadie puede llorar ya.

Emanaciones

2007-09-27T13:56:00.000-07:00

Cuan sonora alegría comenzar con un pedo el día.

Vivo en un saco

2007-09-21T13:30:00.000-07:00

Vergonzoso. Hicieron una canción sobre mi y nunca me he visto beneficiado por ello. No pido mucho, mi saco es muy amplio, muy cómodo, muy suave al tacto; pero ya saben, a veces vienen incómodas visitas y a nadie le gusta dormir codo con codo con la suegra (ni cachete con cachete, ni ...)... yo me conformaba con un adosado, algo sencillo, coserle un saquete a mi saco, o incluso un forro para esos dias humedos de invierno en los que te tiemblan todos los huesos, un forro impermeable, claro, puestos a pedir... en fin, mi vida, frente a lo que puedan ustedes pensar, es muy confortable. Yo no soy uno de esos adinerados que viven entre cartones y te sacan los cuartos mirando al infinito desoladamente. A mi... a mi me va mas vivir la vida, vagabundear pero de una manera fiel al término, vagar de aquí para allá, sin molestar a nadie, lamiendo las aceras como principal método de subsistencia... recuerdo una vez en la que probe el helado... sabía a frío afrutado, era de un intenso color naranja... debía de ser muy energético pues alguien había arrojado la tarrina medio llena (siempre hay que ver las cosas medio llenas) desde el otro lado de la acera, donde estaba la heladería( el ser humano es tan simple que al lugar donde se venden helados le llama heladería, ¿dónde está la imaginación? llámenlo almacén distrubuidor de fríos sabores, hombre)... Lo dicho. ¿Por dónde iba? Ah, si. No, no me acuerdo. La cabeza se me va y se me viene. En fin, me está entrando el sueño. Les invitaría a pasar gustoso, pero no tengo ropa. Se la cambié a un simpático hombrecillo por un loro muy majo. "¡Caramelo!", solía gritar. Ayer mismo me levanté y no quedaba de él más que su pluma azul...

Ñia!

2007-09-20T03:23:00.000-07:00

Que fuerza, que expresividad. ¡Ñia!

Implosiónate

2007-02-18T07:21:00.000-08:00

Ruido, sangre, dolor, todo puede ser evitado. Cuántas veces hemos deseado reventar algo, cuantas veces hacer explotar a alguien; pero como animales racionales hemos frenado nuestros impulsos asqueados ante la posibilidad de ensuciarnos o incluso de ser afectados por tan ruidoso fenómeno. Una violenta sacudida no es la mejor opción. Su vistosidad y su poder destructivo no justifican su utilización. Catapúm. Demasiado estridente.
Un suave y agradable murmullo de succión, limpieza, puede que dolor, pero bien administrado. Para que reventar nada pudiendo camprimirlo infinitamente, por qué esparcir las entrañas sangrantes de nuestros seres queridos pudiendo reducirlos a la nada, evitando ser salpicados, manchados o dañados. La implosión es la solución. Dejémonos de parafernalia y fuegos artificiales, que mejor efecto que la reducción de una masa informe a una simple partícula, o incluso, a la nada. Fioup. Implosiónate.

Las inenarrables aventuras del amasijo de hilillos microscópicos.

2007-01-29T13:51:00.000-08:00

Ventana abierta, habitación cerrada. Un grano de polen ha quedado atrapado en la moqueta. En su desesperado intento por cumplir su misión, el polen lucha por escapar, rodando, de su jaula. Sin quererlo, la moqueta lo agarra y ambos se funden , girando y girando en una extraña pero apasionada espiral. Ha nacido Pelusín, la pelusa asmática.
Pelusín sufrio mucho, hasta que conoció el ventolín. A buen recaudo entre los hilillos de Pelusín, el ventolín acudía en su ayuda cada vez que la tos interrumpía su alegre flotar.

Y esto es para mí el nuevo año

2007-01-02T17:40:00.000-08:00

2007

2007-01-02T04:29:00.000-08:00

El año pasado, pasado está. Nadie recordará el 2006 mas que por meros hechos vanales, llenos de trascendencia o triviales. Podría resumir en unos simples 400 folios(a doble cara, sin espacio entre lineas, letra arial tamaño 8) todas las grandes gestas, logros y acontecimientos que llevé a buen término y añadir quizás un par de lineas con mis fracasos del 2006, aquel maravilloso año, pese a no contar con una rima tan fácil y desternillante como su antecesor(al que no mencionaré para evitar dicha rima, en señal de duelo por todos los que murieron de risa con sólo oirla).
Pero ¿por qué recordar pudiendo elavorar maquiavélicos planes para el presente e impar año? Es una buena pregunta. Sin duda.
A vosotros delego la responsabilidad de responderla, o de no hacerlo.
He dicho.

x+

2006-12-03T07:12:00.000-08:00

Está nevando. No se deje engañar por la engañosa publicidad: la navidad comienza con un símbolo, con una señal, no cuando lo marca el Corte Inglés o sale el anuncio de Freixenet(se escriba así o no se escriba así). La nieve resume la navidad, pues como ella, presenta infinitas formas y puede ser estupenda, traicionera o amarilla(si es así, ni se te ocurra comerla). Hacer una bola de nieve es reconfortante, pero mas es lanzársela sin miramientos a tu propio hermano. Y si no tienes hermanos, piensa en todos a los que te gustaría dar un buen bolazo.

Working soo hard for the money

2006-11-28T03:18:00.000-08:00

"No ve lo que no quiere quien no husmea donde no debe."

Diario del aforador(o el arte de contar personas)

2006-11-26T12:37:00.000-08:00

Alarmante. Las cifras hablan por si solas. Y no sólo hablan, sino que dan el cante y dan vergüenza ajena. El debate está cerrado, no hay que dar clases de religión en los colegios, hay que enseñar a los niños a contar. Que si no, bailan las cifras(en su derecho están).
Empecemos por el principio. En ocasiones ocurre lo inexplicable y las cosas desaparecen, y como nada es casualidad, uno tiende a recuperar lo que es suyo y por self-pride decide juntar dinero y ser auto-suficiente.

-Hijo, ¿qué quieres ser de mayor?
-¿Yo? Yo como tú, papá, quiero ser aforador.
-Pero hijo, yo no soy aforador.
-Pero tú cuentas, ¿no?

Aforar, contar personas, contar, en general... el sueño de tantos niños antaño, tradición que parecía perdida... pero no. Hace escasos días me adentré en el misterioso sendero del aforador, reservado para unos pocos privilegiados. Cometido: detallar el número EXACTO de individuos subidos y bajados a un determinado tren. Finalidad: desconocida. Herramientas: Aforín(amigo del abuelo y el niño), lápiz y papel.
El aforador cuenta sin margen de error, llegando a precisiones de milésimas de persona, alcanzando incluso, si se lo propone, a distinguir y agrupar por grupos de edades, sexos, complexiones y hasta sociales.
En las interminables horas de su trabajo, el aforador puede llegar a perder los estribos, enfrentarse a diminutos adversarios, a oír voces, a debatir sobre temas triviales como la educación, la vivienda o la inserción laboral, pero jamás pierde su concentración, apretando el pulsador del aforín cual Ben Affleck en un anuncio de Axe, o incluso contando con su poderoso aparato contador, ese que descansa sobre los hombros, de aspecto gelatinoso aunque grisáceo y poco apetitoso, cuyo nombre no mencionaré para no herir sensibilidades.
Contra la tempestad y el viento, el frío y el agotamiento, ahí resiste incansable aquel que cuenta con pasmosa habilidad el número de usuarios de la red de ferrocarriles(en este caso), que no se amedrenta ni se detiene ante nada, salvo que el arrollador devenir de los acontecimientos acabe con el arrollamiento(pues eso) de un pobre desdichado bajo las crueles y metálicas ruedas de un furibundo tren...

(Basado en hechos reales)

(¿Continuará?)

Murio de una lanza de plata

2006-11-19T12:46:00.000-08:00

Fue una muerte natural. Tenía una lanza clavada entre pecho y espalda.

Apply some pressure

2006-11-16T03:10:00.000-08:00

Ocho de la tarde, bajo una leve llovizna. Comienza a moverse la cola que nos separa de un lugar donde nunca entraría sin un buen chute de lo que da nombre a este "diario".
Luces de neón y techo dorado. Y una vaca en la barra. Estábamos en Joy para presenciar el concierto estrella del Wintercase: la Spinto Band y Maxïmo Park. Escenario pijo reconvertido en indie-landia.
Comienza la cosa a eso de las 20:30... Sale la Spinto Band pese a que en el cartelón de atrás pusiera Maxïmo Park. El público, afectado por la fría y húmeda noche, no responde a su entrega, pero el show sobre el escenario no para: se encantan, pero la noche era demasiado joven aún. Sube la temperatura con algunos de sus temas mas conocidos, pero cuando nos tenían en el bolsillo se quedan sin repertorio, apenas 45 minutos de música.
Se llena el local, mucha gente entra decepcionada al enterarse de que ya ha acabado el primer grupo. Normal, no han llegado a la hora(ni la actuación ni el público).
Se hacen esperar, pero por fin saltan al escenario. Guitarra, batería, bajo, teclado(bonito peinado)... y entra el cantante, con traje blanco y gorro gris... Comienza el espectáculo. La Spinto, mero aperitivo, sin desmerecer. Puro brit-pop. El show lo protagonizan el teclista(pese a que las teclas apenas resuenan) y el cantante, que salta, grita, baila y se atreve con frases en castellano. Descubro que me se la mayor parte de las canciones, de tanto llevarlo en el coche, supongo. hay demasiada gente y los techos del anfiteatro son muy bajos. Lástima que fuera un miércoles, la cosa pedía más, pero acabado el temprano espectáculo se supera la tentación de alargar la noche, que apunto estuvo de sublimar, pero claro, tocaba madrugar.

Picture me with you, but you couldn't do it... everything I said was true but I couldn't prove it.

The shape of things to come

2006-11-14T23:28:00.000-08:00

A nuevos tiempos, nuevas costumbres. La que escribe se incorpora como colaboradora -de lujo, en plan tertuliana- a este blog. No busques turbias razones para ello porque SÍ, las hay.

En la hora en que hasta las ratas duermen, ahí estaré yo...con un ojo puesto sobre la pantalla y otro en el reloj de la pared, moneando por la web e intentando sacar adelante a mis pequeños, que ya son 4. Este blog ha sido el último de las criaturas. El pobre parecía algo deslucido (hay que decir que es adoptado), pero nada que un poco de cariño no pueda solucionar. El padre (en la foto, el de la camisa; la chica con estilo soy yo), si podemos llamarle así, ha prometido estar al tanto. En fin, veremos qué sale de esto...

Is there anybody out there?

2006-11-12T07:21:00.000-08:00

-¿Hay alguien ahí fuera?
-¿Quién lo pregunta?
-Soy yo, el de aquí dentro.
-No sabía que existiera eso que llamas dentro, por lo que dudo de que existas estando en su interior...
-...
-...
-¿Hay alguien ahí fuera?
El silencio fue la única respuesta.