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Está nevando. No se deje engañar por la engañosa publicidad: la navidad comienza con un símbolo, con una señal, no cuando lo marca el Corte Inglés o sale el anuncio de Freixenet(se escriba así o no se escriba así). La nieve resume la navidad, pues como ella, presenta infinitas formas y puede ser estupenda, traicionera o amarilla(si es así, ni se te ocurra comerla). Hacer una bola de nieve es reconfortante, pero mas es lanzársela sin miramientos a tu propio hermano. Y si no tienes hermanos, piensa en todos a los que te gustaría dar un buen bolazo.

Working soo hard for the money

"No ve lo que no quiere quien no husmea donde no debe."

Diario del aforador(o el arte de contar personas)

Alarmante. Las cifras hablan por si solas. Y no sólo hablan, sino que dan el cante y dan vergüenza ajena. El debate está cerrado, no hay que dar clases de religión en los colegios, hay que enseñar a los niños a contar. Que si no, bailan las cifras(en su derecho están).
Empecemos por el principio. En ocasiones ocurre lo inexplicable y las cosas desaparecen, y como nada es casualidad, uno tiende a recuperar lo que es suyo y por self-pride decide juntar dinero y ser auto-suficiente.

-Hijo, ¿qué quieres ser de mayor?
-¿Yo? Yo como tú, papá, quiero ser aforador.
-Pero hijo, yo no soy aforador.
-Pero tú cuentas, ¿no?

Aforar, contar personas, contar, en general... el sueño de tantos niños antaño, tradición que parecía perdida... pero no. Hace escasos días me adentré en el misterioso sendero del aforador, reservado para unos pocos privilegiados. Cometido: detallar el número EXACTO de individuos subidos y bajados a un determinado tren. Finalidad: desconocida. Herramientas: Aforín(amigo del abuelo y el niño), lápiz y papel.
El aforador cuenta sin margen de error, llegando a precisiones de milésimas de persona, alcanzando incluso, si se lo propone, a distinguir y agrupar por grupos de edades, sexos, complexiones y hasta sociales.
En las interminables horas de su trabajo, el aforador puede llegar a perder los estribos, enfrentarse a diminutos adversarios, a oír voces, a debatir sobre temas triviales como la educación, la vivienda o la inserción laboral, pero jamás pierde su concentración, apretando el pulsador del aforín cual Ben Affleck en un anuncio de Axe, o incluso contando con su poderoso aparato contador, ese que descansa sobre los hombros, de aspecto gelatinoso aunque grisáceo y poco apetitoso, cuyo nombre no mencionaré para no herir sensibilidades.
Contra la tempestad y el viento, el frío y el agotamiento, ahí resiste incansable aquel que cuenta con pasmosa habilidad el número de usuarios de la red de ferrocarriles(en este caso), que no se amedrenta ni se detiene ante nada, salvo que el arrollador devenir de los acontecimientos acabe con el arrollamiento(pues eso) de un pobre desdichado bajo las crueles y metálicas ruedas de un furibundo tren...

(Basado en hechos reales)


(¿Continuará?)

Murio de una lanza de plata

Fue una muerte natural. Tenía una lanza clavada entre pecho y espalda.

Apply some pressure

Ocho de la tarde, bajo una leve llovizna. Comienza a moverse la cola que nos separa de un lugar donde nunca entraría sin un buen chute de lo que da nombre a este "diario".
Luces de neón y techo dorado. Y una vaca en la barra. Estábamos en Joy para presenciar el concierto estrella del Wintercase: la Spinto Band y Maxïmo Park. Escenario pijo reconvertido en indie-landia.
Comienza la cosa a eso de las 20:30... Sale la Spinto Band pese a que en el cartelón de atrás pusiera Maxïmo Park. El público, afectado por la fría y húmeda noche, no responde a su entrega, pero el show sobre el escenario no para: se encantan, pero la noche era demasiado joven aún. Sube la temperatura con algunos de sus temas mas conocidos, pero cuando nos tenían en el bolsillo se quedan sin repertorio, apenas 45 minutos de música.
Se llena el local, mucha gente entra decepcionada al enterarse de que ya ha acabado el primer grupo. Normal, no han llegado a la hora(ni la actuación ni el público).
Se hacen esperar, pero por fin saltan al escenario. Guitarra, batería, bajo, teclado(bonito peinado)... y entra el cantante, con traje blanco y gorro gris... Comienza el espectáculo. La Spinto, mero aperitivo, sin desmerecer. Puro brit-pop. El show lo protagonizan el teclista(pese a que las teclas apenas resuenan) y el cantante, que salta, grita, baila y se atreve con frases en castellano. Descubro que me se la mayor parte de las canciones, de tanto llevarlo en el coche, supongo. hay demasiada gente y los techos del anfiteatro son muy bajos. Lástima que fuera un miércoles, la cosa pedía más, pero acabado el temprano espectáculo se supera la tentación de alargar la noche, que apunto estuvo de sublimar, pero claro, tocaba madrugar.

Picture me with you, but you couldn't do it... everything I said was true but I couldn't prove it.

The shape of things to come

A nuevos tiempos, nuevas costumbres. La que escribe se incorpora como colaboradora -de lujo, en plan tertuliana- a este blog. No busques turbias razones para ello porque SÍ, las hay.

En la hora en que hasta las ratas duermen, ahí estaré yo...con un ojo puesto sobre la pantalla y otro en el reloj de la pared, moneando por la web e intentando sacar adelante a mis pequeños, que ya son 4. Este blog ha sido el último de las criaturas. El pobre parecía algo deslucido (hay que decir que es adoptado), pero nada que un poco de cariño no pueda solucionar. El padre (en la foto, el de la camisa; la chica con estilo soy yo), si podemos llamarle así, ha prometido estar al tanto. En fin, veremos qué sale de esto...

Is there anybody out there?

-¿Hay alguien ahí fuera?
-¿Quién lo pregunta?
-Soy yo, el de aquí dentro.
-No sabía que existiera eso que llamas dentro, por lo que dudo de que existas estando en su interior...
-...
-...
-¿Hay alguien ahí fuera?
El silencio fue la única respuesta.

El increible hombre cebolla

El Hombre Cebolla está exáctamente constituido de 155 capas. Todo hombre, mujer o robots tales como Cortocircuito, Britney Spears, Bender o los Nexus 6, posee características del conocido como hombre cebolla, pese no acercarse a la cuantiosa cantidad(valgan los rebuznos en abundancia) de capas de éste, siendo en la mayor parte de los casos capas de características significativamente diferenes, pues las capas del hombre cebolla se pueden ver, oir, oler y tocar, al contrario de lo que ocurre con las capas de los seres anteriormente citados de características mas complejas pero difusas.
El hombre cebolla no camina, rueda cuesta abajo lenta y plácidamente o es empujado en llano o cuesta arriba por amables viandantes. Rara vez es importunado por los inmencionables, cuyo mayor divertimento es empujarlo por empinadas cuestas para hacer que ruede impetuoso, cosa que no agrada al Voluminoso. Sin embargo, y dado que El De Las Muchas Capas domina el arte de rodar, los que tratan de mortificarle no siempre consiguen su propósito y sufren las consecuencias de sus malas intenciones cuando el Hombre Cebolla se desprende parcialmente de una de sus capas, soltando efluvios de su interior que tienen el curioso efecto de provocar el llanto, inundando de tristeza a sus agresores que, por supuesto, no volverán a intentar divertirse a su costa y rodarán arrepentidos.
Al Hombre Cebolla le rodean grandes misterios, pues grande es su circunferencia, y algunos han visto gatitos adorables llorar inexplicablemente mientras orbitaban a su alrededor, pero destapar los secretos de este peculiar Bolo Sapiens es demasiado trabajoso, con todas esas capas, y ni un chino laborioso tendría la paciencia o el ánimo de retirarlas todas.

Hacerlo

Voy a hacerlo. Eso dijo. Voy a hacerlo. Repitió, sin haberlo hecho. ¿Qué he hecho? se preguntó, arrepentido.

Qué rico estaba todo.

Qué rico estaba todo. Los embutidos mal cortados, las gambas caducadas, el atún lleno de espinas y el arroz pasado. Lo había hecho ella. Qué rico estaba todo.

Sueño

Sueño. Tengo mucho sueño. No quiero dormirme porque no quiero despertar.¿Sueño? Puede que esto sea un sueño. No me quiero despertar. Si me despierto dejaré de soñar, pero si no sueño, nunca dejaré de soñar. No quiero soñar

Sonrisa

Una leve sonrisa se asomó en su rostro, mostrando su malicia. La sonrisa no era perversa en sí misma. Sin embargo era sincera, la delataba un leve brillo en sus ojos y las arrugas formadas a los lados de éstos. Por suerte el gesto pasó desapercibido a todos los que lloraban amargamente la muerte de aquel perro al que todos odiaban. Al menos ella era sincera.

Vivo en un frasco

Algo extraño había pasado. Estaba seguro de haber muerto, nada de lo que veia le era familiar. El balazo en el pecho ya no le dolía nada. Miró hacia abajo, no oía nada. Se sentia flotando, relajado, pero algo le afligía. El hecho de no sentir nada le preocupaba. Comenzó a ver gente, todos ataviados de manera extraña. Nadie parecía reparar en él, lo que acabó con sus nervios. Sus gritos tampoco eran escuchados, así que decidió agitar los brazos. Intentó agitarlos con fuerza, levantarlos bien alto para que todo el mundo lo viera y alguien fuese a ayudarle. Sin embargo, sus brazos no respondían, cayó en la cuenta de que su cuerpo no le obedecía. Miró en todas direcciones en busca de una respuesta, buscando las cuerdas que le mantenían amordazado pero no vio nada, absolutamente nada. Su cabeza flotaba en un solitario frasco y su cuerpo, no estaba

Ensayo(y error)

Para hacer algo bien primero hay que saber hacerlo mal. Hacer algo bien no tiene ningún mérito si antes no se ha fracasado estrepitosamente en ello. Puede que este ensayo se convierta en una equivocación, pero por algo se llama ensayo, es simplemente un intento de explicar algo con coherencia y sentido; algo extraordinario si tenemos en cuenta que surge de nuestras divagaciones más profundas o simplemente se hace en un tiempo récord para conseguir una inapreciable mejora de una pobre nota media.
Supongamos que esta serie de letras que son aporreadas por mis dedos sobre el teclado inalámbrico de mi ordenador se ordenan de tal forma que crean palabras con significado y significante real y que a su vez estas palabras son colocadas siguiendo una estructura correcta hasta formar oraciones, párrafos y en última medida un texto que pueda jactarse de serlo. Por si fuera poco, si el texto en si tiene la estructura adecuada y no hay errores que la ciencia que estudia la estructura de los textos(si es que existe tal ciencia) pueda detectar, el texto debe además cumplir su cometido, sea informar, sea entretener, sea divagar.
Alguno dirá que el texto, igual que todas las cosas, tiene su propia naturaleza, y que ésta tiene fin y s fin al mismo tiempo. Posiblemente no se equivoque, pero recordemos de dónde sale el texto, sale de una mente determinada que a través de diferentes mecanismos logra concebirlo y mostrárselo al mundo.
Por el momento, mi ensayo es más bien un error, pues me he desviado del tema principal para divagar sobre letras, palabras y textos, aunque quizás esa sea la verdadera naturaleza de mi texto que, a pesar de mis esfuerzos por seguir una línea concreta, una recta definida por un vector director y un punto, ha adquirido vida propia y me lleva con determinación sobre lejanas y retorcidas ramas hacia los cerros de Úbeda, un lugar desconocido, tal vez inhóspito, donde quizás el texto alcanzaría la perfección que tanto desea y a la que tiende ineludiblemente.
Afortunadamente, yo soy consciente de ello, y hago lo posible para que el ente con vida propia que es el texto no alcance su objetivo, ya que si algo alcanzase la perfección muy probablemente se rompería el continuo espacio-tiempo, al desaparecer tras alcanzar su propia finalidad. Si no ocurriera ninguna hecatombe natural o sobrenatural, nunca sabríamos si realmente el caprichoso texto ha alcanzado su perfección, algo indefinible y que probablemente nunca conozcamos, si es que existe.
Al fin y al cabo, siempre se ha dicho que equivocarse es humano, y sin embargo continuamente se nos pide acertar de pleno en todo lo que hacemos, pero nunca oiremos una pegadiza frase o un viejo refrán que nos aliente a hacerlo.*


*Escrito en la feliz época de 2º de bachillerato

Bostezo(o el irresoluble problema del sueño)

Tras pensar en ello al menos 5 segundos(uff), no he podido decidir el mejor momento para tratar semejante problema humano: el sueño(también conocido como ganas de dormir o necesidad imperiosa de descansar, según el caso).
El sueño (que no los sueños, cosa que se tratará más adelante o más atrás) no es moco de pavo. Si lo fuese, no se llamaría sueño, sino moco de pavo, evidentemente. Además, ya habrá tiempo para los mocos, tanto de pavo como de huevo(sí, los huevos tienen mocos, y viceversa) o de cuidado.
Como decía al principio(si acaso se lo que digo), es difícil decidir en que estado es mas recomendable hablar sobre el sueño, si en un estado de vigilia prolongada, a la hora de la siesta, a las 3 de la mañana o tras una noche plena(en cuanto a descanso se refiere). Dado que las decisiones no son mi fuerte, simplemente escribo esto ahora, que es cuando se me ha ocurrido, sin ningún motivo concreto, escuchando música lo mas estridente posible(a ver si encuentro "camino de la cama" de siniestro total para anclar al post y que todos podais escucharla mientras leeis esta profunda reflexion, nótese la ironía).
El primer motivo que nos puede inducir a padecer sueño es, sin duda, esta pequeña cagarruta que ni yo mismo me atrevería a llamar escrito, como mucho balbuceo semántico. Pero claro, no podemos echarle la culpa a mi pobre inventiva, el sueño se origina de muchas y muy diversas maneras, desde la mas lógica a la más paradógica, ambas meras trivialidades que como todas las cosas triviales su explicación es tan sencilla que no merece la pena ni intentar darla.
Por supuesto, en este post no pretendo dar respuesta a esas grandes preguntas, vease la bien conocida "¿Qué fue antes, el bostezo o el sueño?" o la menos universal pero igual de inquietante sobre Laddie, el perro-prodigio: "¿Realmente nunca duerme?", pese a que algunos aseguran que realmente da cabezaditas mientras corre.
Amigos, enemigos, desconocidos, monos con la increible capacidad de programar ordenadores... el sopor en el que me encuentro no parece ser el mejor estado para escribir algo definitivo sobre el sueño, y un jugoso bocadillo de atún me espera impaciente, no conocedor de que su final se acerca, asique por el momento dejo aquí mis divagaciones elementales.

Adiós, pequeños soñadores...

Soslayemos los Circunloquios

Asintiendo circunspecto podría usted ahora encontrarse ante la tajante complejidad de semejante construcción lingüística(a la del título me remito), pero no se deje impresionar por simples palabrerías o difíciles hipérboles, paráboles u/o elípsoles(quedando así demostrados mi gran humor y conocimientos numéricos), pues podría usted pasarse el día ojiplático, peligrosamente expuesto al riesgo de no retener en sus cuencas sus preciosos y preciados ojos, con los que lee esta sarta de idioteces.
Al parecer he decidido contradecir el título de este post, entrada o como quiera que se llame, pues no paro de dar rodeos sin ir al grano, dar en el clavo ni hacer diana, lo cual por otra parte es lógico pues mi objetivo está borroso oculto tras una pesada bruma que enturbia mis ideas, ya sea por su escasa luminosidad habitual o por la congestión que oprime mi cabeza. Sin embargo, y como soy dueño de lo que aquí se publica(aunque no responsable si alguien se siente ofendido, menospreciado o aludido), me dispongo a presentar lo que será el contenido de este mi blog.
En primer lugar, en él tendrán cabida todas mis paranoias mentales, si es que logro darles cuerpo y alma, si es que las paranoias, ideas, pensamientos, etc. pueden adquirir tales cualidades.
En ocasiones un mundo paralelo, o incluso tangente, paramétrico o perpendicular, invadirá este espacio, puede que en forma de diario alterado, con una visión de la realidad deformada y dantesca.
Quien sabe la cantidad de cosas fascinantes, terribles, inimaginables, absurdas, ridículas, deprimentes, alegres, estúpidas, maravillosas y demás adjetivos(sin contar faltas de ortografía, que las habrá) podrán encontrarse en este espacio, en este reducto de la infinita red en el cual un simple mortal deja constancia de sus inquietudes y mata el aburrimiento tratando de ayudar a otros a hacer algo similar, o a perder el tiempo, que también mola.

He dicho.