Clonación

Mi nombre es Guldin Gustaffsen III y soy la primera persona clonada más de cinco veces. Y si, es cierto. Escribo desde 3 de mis entes terrenales, ellos me representan físicamente. Ninguno ha estudiado filosofía y letras, pero uno una vez escribió un monólogo. La gente no se rió mucho, pero como yo estaba también en el público, me apaludieron cuando quise. De los otros 7, uno duerme por el resto, otro sueña por los demás. Cada uno es libre a su manera, o debería decir que cada uno soy libre a mi manera.

Al principio fué duro. Mi primer duplicado se enrolló con otra mientras mi novia me presentaba a sus padres. Fué extraño porque me puse... muy contento al estrechar la mano de mi futuro suegro. Y mi suegra estaba encantada de que disfrutase tanto de su asqueroso guiso. Tener un clon es como tener doble personalidad. Con el segundo la cosa empezó a complicarse, cerraba los ojos y al abrirlos estaba en otro lugar. A mi primer yo se le cuartearon las retinas después de estar 15 horas sin pestañear. No hablo de mi en primera persona porque pasados los años aprende uno a quererse superlativamente.

Uno de mis cuerpos está tan gordo que casi ni puede caminar, pero como otro vive en el gimnasio, no tengo complejos, sólo la gloriosa sensación de haber comido hasta cebarme mientras hacía mil quinientas abdominales.

Me estoy leyendo el Quijote mientras veo la filmografía de Kurosawa, incluso una de mis copias más defectuosas no puede desengancharse de los programas del corazón. Es triste, pero así no hay conversación a la que no pueda aportar datos. He visto Memento ordenada y el montaje original al mismo tiempo. Te quedas igual.

Chimpún.

R.I.P.

Un ladrón de tumbas no lee los epitafios.

It's a beautiful morning.

Lástima que ya sea de noche.

Verdugo y a su vez, juez.

Salomónico fué su veredicto. Innato don aquel, que a algunos dio ganas de arrancarle la piel. Tonta ella y tonto el. Ella quiso lo que era de él y él la quiso toda para él. El rey, fiel a su ley, dio al torso de ella la mitad de lo de él, quedándose este con ella desde el ombligo al pie. Ninguno fue contentado, salvo los que el descuartizamiento pudieron ver. Sangre mas absurda se ha derramado, como habréis de saber, puesto que esta rima incongruente que nunca termina no tiene razón de ser.

Vorágine intangible

Estoy rodeado de un denso vapor muy caliente. Me abre las vias respiratorias a la vez que me asfixia. Un momento. Todo gira en espiral, hacia arriba. Solo siento calor, todo se mueve, pero no hay nada. Nada tangible a lo que agarrarse, nada físico, nisiquiera yo. Me veo en el suelo sin poder moverme sumido en un profundo sueño, los párpados tan pesados que me impiden levantarme, pero lo veo, me alejo a la vez que me expando como un globo de helio.
Entonces me detengo, la presión baja, me precipito, abro los ojos, desnudo en la nada. Todo está frío y comienzo a hundirme en la nieve, que se derrite y me inunda. Me ahogo pero sigo respirando dolorosamente, pero sin sentir nada. Nada es real, puedo sentirlo, me veo a mi mismo. observo mi destino y no hago nada para detenerlo. Vuelvo atrás, algo cambia. Hay alguien conmigo, ¿eres tú?
Imposible. Veo la salida pero no quiero exponerme a la realidad, me quema como una luz cegadora, me atrae y me repele, es inevitable, no puedo escapar pese a que escapar es lo único que puedo hacer.
Despierto y no veo nada. Claro, estoy mirando al techo y la luz está apagada.

Mio

La propiedad es efímera.

Sapos y Salamandras

Serpientes serenas siempre sabiendo ser sádicas según sea su sana sed. Si bien la ese es una letra sigilosa, curvada y sinuosa, no siempre se encuentra presente en nuestras palabras, siendo como es, plural.

Extraño

Más contento con el título, me dispongo a darle rienda suelta a la escritura, de manera limitada. Los factores externos la limitan. Internamente el flujo es incoherentemente constante, pero el medio de transmisión coarta, como a veces harta la tarta. Solo una porción, por favor. Mmm, deliciosa. Acábate el helado antes de que se te caiga por encima. Fundido a negro. Cortinilla de estrella. Y sin censura previa, reflejar lo inmediato, los estímulos a veces nada estimulantes que brinda el mundo, que ilumina, ciega, da y quita, nunca te deja estar contento. Un mero entrenamiento, un mero pasatiempo, un mero divertimento, un mero al mar. Un insulto en forma del primo del que va a la tierra como aquel va al mar. Aunque sea pequeñito. Cosas que uno no puede llegar a entender, pues sin un tema que tratar, una historia que contar, el continuo divagar no hace mas que girar y girar, tratándolo todo de soslayo, no vaya a haber ningún fallo. Me encanta rimar. No así oír un motor funcionar, pero para el calor no hay nada mejor. Una vez dentro no hay forma de parar, pero no quiero convertir esto en un escrito "de época". ¿Pero de cuál? Y no puntuar al principio y al final no es ninguna licencia poética.
A veces puedo ser muy denso y el calor no me deja continuar... otro día quizás me moje, literal o figuradamente. O quizás llegue tarde.
Mejor fuera que dentro, dado el caso. Muy escaso.
Como demostró Tim Burton en su más infame obra, un mal final desluce la mierda que se te ha hecho tragar durante, así que lo mejor es un continuará, que deje a los pobres y escasos lectores sumidos en la desesperación, pues aún podría ser peor.
Porque segundas partes nunca fueron buenas.
"Pues el otro día vi un partido de fútbol y la segunda parte fue mejor que la primera, le pegaron al árbitro y todo."

Extra

O, mas bien, extraño.

Impacto

Conmoción. Confusión. Fascinación. Frío. Helado, consternado. Una pequeña variación estructural que no logra aclarar nada. Totalmente desubicado. Estoy pensando en reescribirlo, quitar esa coma. Quedaría más enfático, pero sin relación. Las palabras no son sólo significado y su sonido puede turbar al más pintado. Incluso un susurro puede tener más impacto que la mueca más marcada. La pausa, el tempo, la respiración. Hay momentos en que dar un giro cómico da miedo.

Imposible apelar a la lírica, el bloqueo es total. Pero me gusta arquear las cejas. Terrorífico.

Ligero cual velero. (¡Oh, calor, no derritas mis sesos!)

Hoy me he levantado con la sensación de no haber soñado. Es difícil recordar los sueños, pero la sensación era de vacío. De un vacío de horas, y en verano las horas son larguísimas. El calor expande el tiempo tanto que, al mover los brazos, un dios hindú se manifiesta en nosotros. Construir las frases se vuelve algo eterno, las comas bailan y parecen tener cabida entre cualquier combinación de palabras. Es todo tan lento... Salvo esa repentina brisa que entra por la ventana. Pero no hay que dejarse engañar,al abrir la ventana de par en par para abrazar ese leve aliento singular nos encontramos de bruces con un muro asfixiante, difícil de deletrear. Denso. Soñar en verano solo es posible junto al aire acondicionado, cruel invento que te hace viajar a lugares polares, que a su vez destruye con sutil ironía. Max Power.

Post-it

El oscuro devenir... los gástricos espasmos... nadie al otro lado... el sudor lo baña todo y nada parece favorecer el cambio. Un mundo tan simple que en el no tienen cabida mas que enrevesadas situaciones tan desesperadas que ni el sarcasmo las puede abordar inmune. No, ni siquiera el sarcasmo, arma de doble filo que tan nobles victorias y patéticos fracasos me ha brindado. Ni siquiera a mi puede salvarme.

De lo Malo, lo Peor

Genial.
¿Por qué iba el contenido a concordar con el titular?

Give it a name

Buenos días, mi nombre es... bueno no importa. O quizá importe demasiado. Leí una vez que cada uno, así como cada cosa, tiene su propio y verdadero nombre, y que conocerlo puede conferirte un gran poder. Se ha escrito un libro sobre esto. Con transfondo, con personajes, con magia y todo. Incluso alguna peli cutre basada en dicho libro. Es más, he oido que pronto se hará una superproducción sobre el tema, aunque probablemente omitiran el tema y correrá la sangre... La cosa es que yo no digo que nada de esto sea cierto, pero es una manera de metaforizar la esencia de las cosas, la unicidad de las personas(me refiero a que cada cual es único, no a que las personas sean de una sola pieza, que los zombies que llevan su cabeza bajo el brazo también son personas pese a sus peculiares gustos culinarios y sus andares arrastraos), una forma de definir a cada uno con una sola palabra diferente al resto, porque vale, cada uno tenemos nuestro nombre, un nombre impuesto que no hemos elegido y al que nos hemos hecho, lo hemos aceptado por conformismo, por elegancia, por gratitud, por acertado, por indecisión, por que sí. Y es que es muy difícil darle nombre a algo o a alguien. Vale, si estás escribiendo un libro de ciencia ficción o de fantasía rebuscas idiomas extraños y traduces frases del tipo "machote del espacio" o "vision de lince y olfato de puerco" y te salen nombres de lo mas vistosos y sonoros(según el que lo lea). Es más, de esta manera incluso te acercas a ese verdadero nombre, esa esencia definitoria, pero porque tus personajes son tuyos y su destino o acciones las decides tu, por mucha rienda suelta que le des a los verbos y a la improvisación. Un buen nombre puede definir una gran historia llena de grandes azañas y enormes fatalidades. Las historias "reales" tienen mas misterio. Un nombre con personalidad y fuerza es más difícil que tenga verosimilitud en un mundo tan gris y jadeante como es la realidad. Toca deformarla, hacerla vuluptuosa o minimizarla, reducirla, retocarla, filtrarla. O no darle nombre a nada y describirla desde la distancia, desde muy adentro, desde arriba, sumergido en ella. Y buscarle un nombre, buscarselo a uno mismo para descubrir la esencia propia.
Eso es lo realmente complicado, definirse.

Charcos

Leve tambaleo al levitar tras lavarse con lavanda, por no ponerse la bufanda mientras caminaba desorientado por el edor cuasi mareante que su compañero de la sobacada desprendía. Déjalo sangrar... y báñate, redímete, dejalo salir.

Fuera de contexto

Una jarra de no-sé-qué-marca atravesando la pared de un juzgado, por cortesía de Seth. La mayor expresión de la desubicación, definición de lo absurdo, en el borde del sin sentido. Porque lo absurdo esconde un gran sentido(del humor). Y todos a cantar. Porque todos somos niños. ¿Es o no es absurdo?

Frenético

El ritmo frénetico del pensamiento se reflejaba antaño en lo plasmado sobre el... ¿papel?
Así, frenética, desordenada, caóticamente las palabras rellenaban todo espacio sin importar la forma y apenas el contenido.
Sólo fluir de ideas entrelazadas dudosamente sin sentido aparente. O con tanto sentido que no pueden entenderse.
Vínculos rotos, dejadez y desorientación. Creatividad cero.
The Magical Mistery Tour.
Horas perdidas pero bien aprovechadas. Como dudar de la correcta ortografía. Quizás la forma si que importa. No lo hagas mal, coge una canción triste y hazla mejor. Eso dicen los más grandes. Pero hay otros buenos. No dejes de citarlos.
Y las onomatopeyas mejoran cualquier canción. Por mala que sea la letra.
Y si nadie te escucha, habla mas bajo.
Y... ¿luego?
Nada queda pero algo hay que dejar.

OJOS ROJOS

El inmenso universo del Ulululu se dibuja en sus ojos rojos y redondos como dos narices de Rudolf en plena ventisca. Diminuto como es, el Ulululu puede pasar desapercibido con solo cerrar los ojos. Nadie conoce su procedencia, ni su hábitat natural, tan solo algunos lo han visto desplazarse a saltitos mientras captura enormes libélulas al vuelo con asombrosa facilidad. Son sus dragones y disfruta venciéndolos, más cuando los digiere.
Difícil de ver, oír o detectar, quienes han logrado capturar un Ulululu lo han sido a su vez por el mismo. Su mirada incendiaria atrapa al más intrépido y al menos compasivo. Indomable pese a su aspecto, el Ulululu se convierte más en amigo que en mascota, pues él elige quedarse con su captor, quien tampoco podría negarle su libertad.
Hay quien dice que el Ulululu es solo leyenda, ¡cuán equivocados están!

Esto no es ningún mito, Platón.

Surcos oscuros rodean y palidecen una mirada perdida, cercana a la demencia. Pálido en la oscuridad mira un punto en la distancia. Como mirando algo que se aleja. Sólo sombras dibujadas en la pared. Las llamas no crepitan, no hay fuego que ilumine. Solo la oscuridad se hace sombra. En alguna parte una gota cae seguida de otra en una interminable persecución hasta caer en un charco retumbando en el silencio así roto. O quizás unos acordes de guitarra. O un atropello fortuito seguido de gritos y dolor. O un color chillón.

Sangre en el asfalto.

Tenía veintiuna buenas razones para hacerlo y, claro, acabó convencido. Incluso después de haber visto aquel nuevo videoclip, saltó. Cayó mientras sus lágrimas subían por su rostro, con los ojos cerrados y los labios apretados. La imagen duró un segundo, abrió los ojos y la vio, tendida en el asfalto, su cara aplastada contra el suelo pero aun así hermosa, empapada y llena de sangre pero serena. Había salvado su vida sin saberlo, en un gesto de infinita generosidad, pero el cruel devenir quiso que en ese instante un enorme monovolumen de siete plazas perdiera el control y lo arrollara a él, para unir los destinos de ambos jóvenes irónica y definitivamente.